EVALUACIONES

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Para recoger la vasura no se necesita ir a Córdoba ni a Alta Gracia para cortar los yuyos tampoco porque los yuyos están acá y las máquinas también para comprar los alimentos tampoco porque tenemos muchos negocios y para andar en bici no porque acá hay espacio suficiente para andar.

(LOS SOFISTAS DE UNA ESCUELA TÉCNICA).

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La lámpara tiene una base de hieso...

(LOS MATERIALES SEGÚN LA IÉSICA).

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El impacto tecnológico es un choque entre dos autos.

(LA TECNOLOGÍA AVANZA A LOS GOLPES).

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Si es preciso contar con un salto natural o artificial para mi en lo natural, el sol y el artificial la bombita.

(DESVARÍOS DE UN TRADUCTOR ON LINE).

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El nombre con su entorno y transformaciones realizo el arbol en papel, en madera y en leña, y también...
...se los puede volver a usar en otros ogjetos.

(LA INOBJETABLE LEVEDAD DEL IPEM).

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¿Qué es un ión? Es un objeto del tocadisco.

(LOS ÁTOMOS SON COMO UN WINCO).

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Porque la estructura muscular del átomo...

(LA FÍSICA HACE FIERROS EN LA ESCUELA).

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Y… eso, se mide con un altúmetro.

(ALTA PRECISIÓN EN LAS MEDIDAS).

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Fueron necesarios miles de años para pasar del barco a remo a la calavera.

(LA EVOLUCIÓN TIENE CARA DE PIRATA).

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Sí el átomo está formado por el coso del centro…
El núcleo.
Sí y alrededor, le giran… ¿cómo se llaman los chabones esos que le dan vuelta?

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MATADERO

En los garfios oxidados,

pende la ausencia.

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Sobre los azulejos estallados,
se coagula el dolor de la carne.

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En las piletas vacías,

se ahogan las manos
de fantasmales matarifes…

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Un laberinto de abandono,
presupone,

los sacrificios del pasado.

.Entre las ruinas,

se pueden adivinar

los últimos latidos.

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22-04-2006

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ROBOS

Esta insólita noticia altagraciense, apareció en el periódico

Resumen de la Región de hoy jueves 23 de julio:

Me pregunto en qué condiciones habrá escapado

con el artefacto sanitario.

PREMONICIÓN

Azul, muy azul, todo.

Me envuelve y los envuelve, pues un rayo ha atravesado el cielo y la nube se atomiza blanca, muy blanca.

Siento el frío del espacio geometrizado por el granito gris y la bóveda transparente de un corredor, que me deja ver las ramas secas de los árboles.

Pero… y este espacio abarrotado de muebles tan familiares: la vitrina rayada por el polvo, el escritorio de nogal oscuro y perfumado…

Algunas columnas soportan el otro cielo, el de las convenciones, pero ya no están las costillas de pinotea ni las tejuelas coloradas, ahora se comba en una claraboya y desnuda la telaraña eléctrica de la tormenta desatada.

Gris, muy gris, todo.

Los rostros conocidos, los de aquella fotografía antigua, que me legaron Arlequines, el sabor de las ciruelas pasas y el recuerdo temprano de una mecedora Thonet oscilando en la penumbra de una siesta me contemplaron con tristeza.

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-Pero… ¿qué han hecho…?

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Descolgaron la araña de caireles.

Arrancaron las ventanas con visillos.

Derribaron la chimenea de ladrillos y piedras.

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-Pero… ¿qué han hecho…?

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Las puertas se abren, ellos se toman de la mano y el sol devora la tempestad tras los cerros.

El carruaje ha llegado y los Green parten por el camino de entrada, pero ya no hay barro, ni la creciente se adivina, ni el arco tiende su pacto tras la barranca…

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Y hubo un trueno, un trueno que me despertó del viaje.

¿Dónde estaría ese espacio blanco?

Lo hallé esa misma tarde, alguien, ignorando mi sueño, mi pre-historia, las nostalgias heredadas, llamó a mi puerta con una invitación:

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- Están construyendo el nuevo casco de la Estancia Dos Ríos, vamos a verlo.
- Pero… parte de la historia de mi familia se inició ahí, justo donde nace el Xanaes.
- Sí...? Bueno... la antigua casona fue demolida.

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Y la creciente contenida, desbordó los ríos que se juntan al pie de las barrancas porque un círculo de muchos años finalmente se cerraba bajo esos escombros.

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DODO

Ya plegué las alas

sobre las piedras

del espanto:

la soledad,

es un cielo atormentado

por nubes extrañas.

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Se apaga el sol,

declina la vida

y en la oscuridad

de tanta incertidumbre,

se extinguen mis huellas…

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-Última voluntad-

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Escriban otro destino,
con estas plumas.

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1-04-2005

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El pájaro dodo originario de la isla Mauricio se extinguió en 1681, ochenta años después de la llegada del hombre a su hábitat.
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NEVADA

A dos años de aquel nevado 9 de julio,

rescato algunas imágenes de Alta Gracia:

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Cubre la nieve
las miserias del tiempo.
La verdad tiembla.

RASTREO

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Mis pies, han conocido la generosidad de la distancia, me han sido fieles a la hora de improvisar los mapas de la prisa, del descanso y del regreso; han sabido rodear obstáculos, atravesar ríos y detenerse ante los abismos e incógnitas sin darle tregua al asombro.
En mi peregrinar he descifrado las huellas del suicidio en los peldaños y la penitencia de Sísifo en las rampas. Calles y callejones desenredaron para mí su ovillo de fragancias, su ajedrez de personas y edificios aún cuando mi marcha, fuera atrapada por los laberintos de la memoria.

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Andando he descubierto lugares donde la geometría de la súplica, el esqueleto del diálogo, el pentagrama del comercio, bastan para la reconstrucción escenográfica de la mística, la dialéctica y el intercambio. Pero los batidores que sostienen dichas relaciones, los escaparates que me vendieron aquello que no eran, también me enseñaron que algunas veces, máscaras y rostros, se superponen inversamente, se estratifican y recuperan el contenido detrás de los gestos primitivos, como un portal abierto a las decisiones de ser aquí y ahora, o ser allá y en breve.
He sido, soy y seré adentro y afuera, atrás y adelante, un humilde rastreador de secretos, intentando hallar la puerta de las puertas que module los tiempos de entrada y salida. Esa puerta que por arriba o por abajo convoque un puerto, que es el portal de portales, el filtro de todo temor y sorpresa; la alternativa para el acceso y la repulsión, el mercado de mercados.

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Quizás, mi geografía de vivencias, mi historiografía de percepciones ocultan una aleatoria condición de actor y espectador, asistiendo he protagonizado, interpretando he aplaudido aquellos ritos que celebran la vida de un pueblo: la impaciencia de las escobas, los secretos del recetario, la mitología de la siesta.
El pueblo es un rosario de ojos, desgranándose tras las persianas, una alacena de sabores experimentados y ordenados, un festín para el claroscuro y el silencio, pero es también el beso nocturno que se transforma en culpa cuando se desliza sobre un confesionario, es el rozar de sábanas y azahares en la aparente suspensión de los pudores y arrebatos.
Ciudades, aldeas y pueblos, han desnudado sus altares, sus encierros y libertades, me han señalado sus puertas y ojos como bocas y ventanas; me han mostrado sus ferias y miserias, como la arena de un circo en donde lo aparente se vuelve real y lo tangible absurdo y trágico.La apretada espiral de mis recuerdos se aferra a uno de estos escenarios con una cuidada métrica de olores y colores, con la sombra proyectada por una hilera de zanahorias, con la poética interioridad del pimiento, con las nervaduras de la acelga.

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Evoco la piramidal distribución de sabores que tienden líneas zigzagueantes hasta los aguijoneados sentidos del caminante, la escamada hazaña del pescado y el sacrificio de la carne, la remota textura naval de las nueces.
Al reconstruir estos lugares, el aire se vuelve cómplice, no solo por transportar los perfumes del pasado, sino por ser el soporte de innumerables andariveles sonoros que enriquecen la evocación. Prolonga las agudas notas como sombras invernales, transforma las construcciones en instrumentos.
El aire se alimenta de silbidos y gorjeos, de ruedas y caños detonantes, de marchas y taconeos. Improvisa arpegios en las redes electrificadas, ensaya escalas al desmoronarse por una cortina de perlas transparentes. Los gremios, lo acompañan con sus estribillos desde los andamios, bajo los cajones de fruta, tras los diarios de la mañana.
Cada objeto, cada edificio, ejecuta su partitura ante un público sumergido en el silencio de sus pensamientos, ignorando que el tortuoso contorno de las chimeneas, las torres y cúpulas han sido previamente afinadas por el viento del sur.Sé que estas modestas revelaciones, nada tienen que ver con lámparas y genios, mucho menos con alquimistas, hechiceros o dragones y aunque la realidad insista en solidificarse, olvidando que lo mágico está más cerca de su esencia que de sus sueños, continuaré escarbando en el tiempo, hasta que algún mercader se interese en mis secretos o hasta que algún espíritu desahuciado también repare en el amargo eco de lo dulce, en las manos y ojos que se disputan el género y la calabaza, la silla desvencijada que devendrá en trono y la sopera en maceta...

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…porque mi voluntad siempre estará cerca de aquellos que permitan la oscuridad y el silencio, el sopor y el vértigo, aunque estos se inscriban en multicolores titulares de papel, para que el rastro de un aroma, la madurez de una hortaliza y hasta la melancolía de un canario, sirvan para justificar cada calle, santificar cada esquina y convertir las terrazas en los verdaderos pedestales del crepúsculo y la aurora.
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Agosto de 1995

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Relato escrito para la Guía de trabajos Prácticos Número 6 de la Cátedra de Comunicaciones III de la Facultad de Arquitectura Urbanismo y Diseño de la Universidad Nacional de Córdoba.

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PASEO

A lo largo del río en el festival Ching Ming

(Fragmento).

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Esta pintura es un rollo horizontal de 35,6 x 1152,8 cm, realizada por los pintores de la corte de la dinastía Ching (1644-1911). En ella se representa la vida de la ciudad Ka Feng (dinastía Sung) durante el festival Ching Ming que de acuerdo al calendario chino, se celebra en fechas cercanas o coincidentes al 5 de abril ya que debe ser el centésimo cuarto día posterior al solsticio invernal.
En el festival se rinde homenaje a los antepasados, visitando templos y tumbas y realizando ofrendas.

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(Haciendo doble click en el epígrafe de la imagen, es posible realizar un paseo virtual por esta exquisita pintura).

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JULIO

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Debe desgranarse
el año,
en números y frases,
ceremonias y palomas,
bufandas y girasoles…
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para que el mar
repliegue distante,
su ocio esmeralda
y la escarcha cristalice
en el almanaque,
la desnudez dormida
de estos sauces
tan cansados de llorar,
sobre un arroyo
sediento de libertades.
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04 de julio de 2006.