GRANJA

Alguna vez, perdí una ciudad dibujada sobre hojas y hojas tamaño Rivadavia, por aquel entonces no imaginaba que el futuro me devolvería la posibilidad de reconstruir una realidad de vacas rosadas y tomates gigantes...

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ACROMÁTICOS

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Si la calle Córdoba al 500 se ha caracterizado por algo, ha sido por la serena armonía reinante entre sus vecinos. Lo que para muchos podría ser una monótona reiteración de ceremonias y coordinados claroscuros, es para nosotros, un orden basado en el respeto y la discreción.

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Nadie critica a la vecina de la esquina por no cuidar el jardín, ni al señor de al lado, por negarse a rasquetear el musgo de la alta fachada de su casa. A nadie molesta que las palomas aniden en nuestros árboles o que las hojas secas, se amontonen en la vereda; absolutamente nadie se inmuta ante la casona deshabitada al frente de la Tía Jacinta, que también comparte esta cuadra de la calle Córdoba.

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Sólo una línea de sombra distingue una vereda de la otra. Nosotros, orientados al sur, hemos aceptado la penumbra y alguna ráfaga de viento como elemento distintivo. Ellos, orientados al norte, en un solidario gesto por compartir el silencio de la luz, han provisto a sus ventanales de pesados cortinajes y postigos.

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Si la calle Córdoba al 500 se caracterizaba por algo, era por su secreta admiración por las películas de Torre Nilson, hasta que apareció La Señora y compró la casona al frente de la Tía Jacinta, que por ese entonces, aún compartía esta cuadra de la calle Córdoba...

El primero en traer la noticia, fue el pelado del almacén. Apareció con los ojos fijos y la calva empañada, nosotros lo atendimos sorprendidos: La señora estaba pintando la casona de color rosa calzón, con las molduras blancas y las puertas y ventanas de verde inglés. Luego vino la vecina de la esquina y a las corridas apareció Tía Jacinta, a tiempo de estrenar el famoso síncope, que por años había ensayado a escondidas.

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Semejante trastorno, impidió que los vecinos llegaran a un acuerdo, sobre lo que debía hacerse. El velorio de Tía Jacinta, fue el velorio de la calle Córdoba al 500, la despedida a nuestro equilibrio y un pretexto más para tomar represalias contra La Señora de la casa rosa calzón, pero el llanto nos despojó de todo espíritu de venganza, La Señora y su casa rosa calzón, se incorporaron al paisaje a regañadientes.

La Señora, comenzó a frecuentar a nuestros vecinos y pronto olvidaron el sacrificio de Tía Jacinta.

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Al mes de su partida, la vecina de la esquina, plantó rosales y pintó la casa de celeste enagua y violetita. Semejante demostración de insensibilidad casi me pierde en una ola de furia. Ella, que había sido la más recalcitrante opositora a las ideas de La Señora, se había convertido en su más fiel amiga. Pero eso, no fue lo peor, porque luego, el pelado apareció en casa, con la frente perlada de puntitos amarillos, invitándome a la reinauguración del almacén, que había pintado de ocre patito.

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No pasó demasiado tiempo para que nos diéramos cuenta de algo: la calle Córdoba al 500 ya no estaba dividida por una línea de sombra, era la luz la que nos expulsaba de la vereda, entre grietas y manchas de humedad.

La Señora había logrado que todos los vecinos orientados al norte, pintaran sus casas, sobre el cadáver de Tía Jacinta, tan afecta a los grises, como nosotros, los de la vereda al sur...

Sé que jamás llegaremos a esa exquisita apreciación del color, siendo esclavos del claroscuro, pero desde que en casa tenemos el Atlas del Color de Munsell, que nos prestara La Señora, estamos pensando seriamente en pintar el panteón de Tía Jacinta, solo que aún no nos decidimos entre un verdecito agua o un anaranjado. A Tía Jacinta le gustaban mucho las naranjas de ombligo...

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10 de octubre de 1994

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CONTEXTO

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Solo se trataba de dibujarle el entorno más adecuado para cada tipo de lámpara, en el primer caso una de mesa, en el segundo una estroboscópica...

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Pensé que a la segunda la iban a ubicar sobre una pista de baile, pero me equivoqué.

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(Para el que no entiende muy bien la letra de mi alumnito, en el dibujo de abajo dice CABARET).

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OCTUBRE

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Doblegar

la castidad

de la sequía,

proponiendo

cenizas

por una fugaz

lujuria,

será insistir

en la perfecta

conquista

del dolor,

a pesar

de la frágil lluvia

del arrepentimiento.

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7 de octubre de 2006

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CUARENTAITRÉS

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Y en medio de la abulia, los gritos y empujones, aparecen tres miradas cálidas, una mano que tiende un puñado de golosinas y una tarjetita.

El cumpleaños me pesa menos cuando recibo de regalo, una esperanza...

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FLOWER POWER

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SERVILLETA

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En 1971, me convertí en un pingüino de cuadrillé naranja. No fui de los que lloraban por tener que abandonar a mi familia pues tenía muchas ganas de comenzar la escuela, mi mayor deseo era aprender a leer y a escribir, pero todavía faltaban dos años para que el milagro de los renglones me abrieran sus puertas al universo de la ficción y la realidad.

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Ordenando objetos y papeles, exhumé esta servilleta que acompañó mis meriendas en el jardín de infantes del viejo Colegio Nacional de Alta Gracia, aquel presidido por una casona de 1888, con zaguán, roble en el patio y el magnífico jacarandá de la vereda.

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Fue tocarla y recuperar una película escolar de 14 años en las que se alternaron escenas de corridas por el patio, viajes al zoológico, los grisines con queso, la suspensión de las clases cuando murió Perón, los angelitos negros, una suelta de globos con mensajes por las bodas de plata, las rayuelas pintadas de amarillo, el bananero, las fiestas de fin de año, los álbumes de figuritas, las galletitas Manón, el guardapolvo turquesa, las estampillas, las tardes de lluvia con olor a tierra y el estallido de granizos en las ventanas, las rifas de tortas los viernes a la salida de clases, el mundial 78, una ciudad imaginaria, dibujada en hojas tamaño Rivadavia, el blaizer y la corbata, los libros forrados con papel afiche y plástico transparente, las témperas, los papelitos de colores, las lecciones orales, los compañeros nuevos, la muerte de algunos, el fatal 2 de abril de 1982, los cuentos de Quiroga y Cortázar, el aula que se llamaba "Bienvenidos", el esqueleto Pancho, el escudo con las manos sosteniendo una antorcha frente al sol, los frascos con bichos que se guardaban en el "Bienvenidos", el regreso de la democracia, el sorteo del servicio militar, los mapas desflecados de la mapoteca, el buffet, los que se olvidaban el poema de memoria en el acto, las fotos de promoción, las insufribles clases de gimnasia, los machetes, los quinchos estudiantiles, el viaje a Bariloche, el baile de Egresados en el Sierras Hotel, el último antes de ser cerrado, y terminar en ruinas...

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En 1984, tras haber cumplido mi ciclo escolar por casi todas las aulas del Colegio Nacional, decidí estudiar arquitectura y al saberlo, mi primera maestra jardinera la Señorita Azucena me regaló el tablero de dibujo.

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Me recibí, el colegio cambió de edificio y nombre, renovó su cuerpo docente pero su antigua sede continuó albergando actividades educativas.

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Veinticinco años más tarde, he vuelto a cruzar el zaguán querido para comprobar que el roble ya no alfombra con sus hojas los contornos del mástil, que los espacios que protegían a niños felices jugando a ser mayores, ahora son ocupados por adolescentes malhumorados y aburridos, a los que, por esas cosas del argumento existencial, hoy me toca darles clase...

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-Buenas Tardes chicos, entre estas cuatro paredes, yo supe ser un pingüino de cuadrillé naranja...

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MEDIÁTICOS

.Vaya a saber qué habrá pasado por la mente de ese animal.

(Gustavo Tobi refiriéndose a la leona que adoptó a un antílope).

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Las últimas muertes por sobredosis de cocaína, se debieron

a una partida de droga mal confeccionada.

(Gustavo Tobi).

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La Candelaria fue la gran fábrica de mulas

de los jesuitas en Córdoba.

(Gustavo Tobi).

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Las bombitas vienen (desde los balcones de los edificios)

con una inusitada violencia buscando el centro de gravedad.

(Comisario Helio Fernández, en carnaval).

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Al tango Cambalache, lo escribió Emilio Estefan.

(Una participante de Telemanías).

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Son voces que erizan la piel.

(Celeste Nosequé de Telemanías).

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A mi hijo, la bala le rompió un poco el cerebro…

(Escuchado por la radio).

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¿Y que hay de esa experiencia homosexual,

supongo que habrá sido la parte más dura?

(De una entrevista realizada al Padre Mariani).

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Hemos inaugurado tantas luces, que ya no sabemos

si vivimos en Capilla de los Remedios o en París.

(Anita Galíndez, intendente de Capilla de los remedios).

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¡Señores, el colchón se lava!

(Alicia Poleto).

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¡Una heladera, siempre queremos cambiar una heladera!

(Alicia Poleto).

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Para los que sufren la cervical, acá tienen la almohada cervical!

(Alicia Poleto).

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Y para deleitarnos con sus voces y sus físicos

estarán con nosotros Los Nocheros!

(Alicia Poleto).

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Hoy aprenderemos a amasar!

(Alicia Poleto).

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…lo que hacemos en la nieve acá (en Córdoba)…! Esquiar!

(Participante de Salsipuedes en el

indescriptible programa del Lagarto).

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El tango aletarga

(Fabiana del Pra).

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Odio a las mujeres! Y eso que yo no soy ningún homofóbico.

(Jorge Galleta Kelly).

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SEPTIEMBRE

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Alcanzar…

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el primer suspiro

de los durazneros

y reconstruir

la sombra,

desde las yemas

de la esperanza.

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Vigilar

el cósmico devenir

de los nidos.

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Aguardar

el frágil aleteo

sobre el polen.

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(La vida,

dibuja sus círculos,

con el compás del sol).

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01 de septiembre de 2006

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CLÁSICOS

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LECCIONES

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Profe! ¿a las témperas hay que ponerlas en la heladera para tener colores fríos?

(ARTE COOL)

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Los temas que yo recuerdo del año pasado son los trabajos prácticos que hacíamos, los inventos y los tallarines.

(MEMORIAS GASTRONÓMICAS).

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Los griegos cultivaban el trigo, los vovinos y los olivos.

(PRECURSORES DE LOS EXPERIMENTOS TRANSGÉNICOS).

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Los hititas inventaron el caballo.

(LOS DEMIURGOS VAN AL HIPÓDROMO).

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Plutón era discípulo de Sócrates.

(FILOASTRONOMÍA DE BOLSILLO).

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Los electrones son lentejas…

(Y LOS PROTONES GARBANZOS).

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En la respiración, el aire entra por los pulmones y sale por el útero…

(SOPLAN VIENTOS DE RENOVACIÓN EN LA GINECOLOGÍA).

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A mi me gustaría que la escuela empiece más tarde así nos vamos más temprano.

(ESCUELA PARA JÍBAROS).

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La tecnología es una ciencia y la modernación de la tierra.

(ANTIGÜEDADES EPISTEMOLÓGICAS DE ENTRECASA).

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Para este año yo deseo tener una óctica dibina.

(PERSPECTIVAS CON UN PUNTO DE FUGA ORTOGRÁFICO).

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GUIÓN

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Si pudiera…
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besaría las mejillas
de Judy Garland
(solo por su melancolía hacia Kansas).
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Le alcanzaría …
algún diamante genuino a Marilyn.
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Le enjugaría
las lágrimas a Vivian
(para que no coma raíces, ni espere tranvías).
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Creo que hasta podría interceder
para que Rita no sea abofeteada,
(al fin y al cabo valía la pena una culpa por ese guante).
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Pero…
no hay tinta que redima a las heroínas
de su inevitable destino de celuloide.
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25 de agosto de 2007

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DOROTHY

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De sequías y ciclones,

la tierra se cansa.

Se mueren los trigales,

se vuelan las casas

pero el vestido arrugado

resplandecerá bajo la luz

de un país lejano.

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Tras la catástrofe,

el arco iris

recuperará los deseos...

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y la niña extraviada

seguirá los ladrillos

en busca

de un mago.

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30 de abril de 2005

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FOTONOVELA

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Una mañana, Vika apareció en la calle, flaca, desgarbada y con una soga atada al cuello.

Una tarde se animó a cruzar el portón y se acurrucó en el jardín, entre las achiras y la sombra del roble...

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Una mañana, Dulban apareció en la mesa, esbelto, sonrojado y con un moño en la maceta.

Una tarde atravesó la puerta de la cocina y se instaló en el jardín, entre los huesos roídos y las bellotas del roble...

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Era inevitable que esta dama comechingona y el caballero holandés, no tuvieran su romance invernal en un patio de Altaria.
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AGOSTO

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Remontar un barrilete

de treinta y un días

sobre la desnudez

dormida de los fresnos,

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una languidez polvorienta

un espejismo de heladas,

una dicha molinera…

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y no zozobrar en las grietas

de la áspera sequía del tiempo.

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03 de agosto de 2006

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EVALUACIONES

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Para recoger la vasura no se necesita ir a Córdoba ni a Alta Gracia para cortar los yuyos tampoco porque los yuyos están acá y las máquinas también para comprar los alimentos tampoco porque tenemos muchos negocios y para andar en bici no porque acá hay espacio suficiente para andar.

(LOS SOFISTAS DE UNA ESCUELA TÉCNICA).

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La lámpara tiene una base de hieso...

(LOS MATERIALES SEGÚN LA IÉSICA).

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El impacto tecnológico es un choque entre dos autos.

(LA TECNOLOGÍA AVANZA A LOS GOLPES).

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Si es preciso contar con un salto natural o artificial para mi en lo natural, el sol y el artificial la bombita.

(DESVARÍOS DE UN TRADUCTOR ON LINE).

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El nombre con su entorno y transformaciones realizo el arbol en papel, en madera y en leña, y también...
...se los puede volver a usar en otros ogjetos.

(LA INOBJETABLE LEVEDAD DEL IPEM).

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¿Qué es un ión? Es un objeto del tocadisco.

(LOS ÁTOMOS SON COMO UN WINCO).

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Porque la estructura muscular del átomo...

(LA FÍSICA HACE FIERROS EN LA ESCUELA).

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Y… eso, se mide con un altúmetro.

(ALTA PRECISIÓN EN LAS MEDIDAS).

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Fueron necesarios miles de años para pasar del barco a remo a la calavera.

(LA EVOLUCIÓN TIENE CARA DE PIRATA).

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Sí el átomo está formado por el coso del centro…
El núcleo.
Sí y alrededor, le giran… ¿cómo se llaman los chabones esos que le dan vuelta?

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MATADERO

En los garfios oxidados,

pende la ausencia.

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Sobre los azulejos estallados,
se coagula el dolor de la carne.

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En las piletas vacías,

se ahogan las manos
de fantasmales matarifes…

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Un laberinto de abandono,
presupone,

los sacrificios del pasado.

.Entre las ruinas,

se pueden adivinar

los últimos latidos.

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22-04-2006

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ROBOS

Esta insólita noticia altagraciense, apareció en el periódico

Resumen de la Región de hoy jueves 23 de julio:

Me pregunto en qué condiciones habrá escapado

con el artefacto sanitario.

PREMONICIÓN

Azul, muy azul, todo.

Me envuelve y los envuelve, pues un rayo ha atravesado el cielo y la nube se atomiza blanca, muy blanca.

Siento el frío del espacio geometrizado por el granito gris y la bóveda transparente de un corredor, que me deja ver las ramas secas de los árboles.

Pero… y este espacio abarrotado de muebles tan familiares: la vitrina rayada por el polvo, el escritorio de nogal oscuro y perfumado…

Algunas columnas soportan el otro cielo, el de las convenciones, pero ya no están las costillas de pinotea ni las tejuelas coloradas, ahora se comba en una claraboya y desnuda la telaraña eléctrica de la tormenta desatada.

Gris, muy gris, todo.

Los rostros conocidos, los de aquella fotografía antigua, que me legaron Arlequines, el sabor de las ciruelas pasas y el recuerdo temprano de una mecedora Thonet oscilando en la penumbra de una siesta me contemplaron con tristeza.

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-Pero… ¿qué han hecho…?

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Descolgaron la araña de caireles.

Arrancaron las ventanas con visillos.

Derribaron la chimenea de ladrillos y piedras.

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-Pero… ¿qué han hecho…?

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Las puertas se abren, ellos se toman de la mano y el sol devora la tempestad tras los cerros.

El carruaje ha llegado y los Green parten por el camino de entrada, pero ya no hay barro, ni la creciente se adivina, ni el arco tiende su pacto tras la barranca…

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Y hubo un trueno, un trueno que me despertó del viaje.

¿Dónde estaría ese espacio blanco?

Lo hallé esa misma tarde, alguien, ignorando mi sueño, mi pre-historia, las nostalgias heredadas, llamó a mi puerta con una invitación:

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- Están construyendo el nuevo casco de la Estancia Dos Ríos, vamos a verlo.
- Pero… parte de la historia de mi familia se inició ahí, justo donde nace el Xanaes.
- Sí...? Bueno... la antigua casona fue demolida.

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Y la creciente contenida, desbordó los ríos que se juntan al pie de las barrancas porque un círculo de muchos años finalmente se cerraba bajo esos escombros.

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DODO

Ya plegué las alas

sobre las piedras

del espanto:

la soledad,

es un cielo atormentado

por nubes extrañas.

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Se apaga el sol,

declina la vida

y en la oscuridad

de tanta incertidumbre,

se extinguen mis huellas…

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-Última voluntad-

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Escriban otro destino,
con estas plumas.

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1-04-2005

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El pájaro dodo originario de la isla Mauricio se extinguió en 1681, ochenta años después de la llegada del hombre a su hábitat.
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NEVADA

A dos años de aquel nevado 9 de julio,

rescato algunas imágenes de Alta Gracia:

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Cubre la nieve
las miserias del tiempo.
La verdad tiembla.

RASTREO

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Mis pies, han conocido la generosidad de la distancia, me han sido fieles a la hora de improvisar los mapas de la prisa, del descanso y del regreso; han sabido rodear obstáculos, atravesar ríos y detenerse ante los abismos e incógnitas sin darle tregua al asombro.
En mi peregrinar he descifrado las huellas del suicidio en los peldaños y la penitencia de Sísifo en las rampas. Calles y callejones desenredaron para mí su ovillo de fragancias, su ajedrez de personas y edificios aún cuando mi marcha, fuera atrapada por los laberintos de la memoria.

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Andando he descubierto lugares donde la geometría de la súplica, el esqueleto del diálogo, el pentagrama del comercio, bastan para la reconstrucción escenográfica de la mística, la dialéctica y el intercambio. Pero los batidores que sostienen dichas relaciones, los escaparates que me vendieron aquello que no eran, también me enseñaron que algunas veces, máscaras y rostros, se superponen inversamente, se estratifican y recuperan el contenido detrás de los gestos primitivos, como un portal abierto a las decisiones de ser aquí y ahora, o ser allá y en breve.
He sido, soy y seré adentro y afuera, atrás y adelante, un humilde rastreador de secretos, intentando hallar la puerta de las puertas que module los tiempos de entrada y salida. Esa puerta que por arriba o por abajo convoque un puerto, que es el portal de portales, el filtro de todo temor y sorpresa; la alternativa para el acceso y la repulsión, el mercado de mercados.

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Quizás, mi geografía de vivencias, mi historiografía de percepciones ocultan una aleatoria condición de actor y espectador, asistiendo he protagonizado, interpretando he aplaudido aquellos ritos que celebran la vida de un pueblo: la impaciencia de las escobas, los secretos del recetario, la mitología de la siesta.
El pueblo es un rosario de ojos, desgranándose tras las persianas, una alacena de sabores experimentados y ordenados, un festín para el claroscuro y el silencio, pero es también el beso nocturno que se transforma en culpa cuando se desliza sobre un confesionario, es el rozar de sábanas y azahares en la aparente suspensión de los pudores y arrebatos.
Ciudades, aldeas y pueblos, han desnudado sus altares, sus encierros y libertades, me han señalado sus puertas y ojos como bocas y ventanas; me han mostrado sus ferias y miserias, como la arena de un circo en donde lo aparente se vuelve real y lo tangible absurdo y trágico.La apretada espiral de mis recuerdos se aferra a uno de estos escenarios con una cuidada métrica de olores y colores, con la sombra proyectada por una hilera de zanahorias, con la poética interioridad del pimiento, con las nervaduras de la acelga.

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Evoco la piramidal distribución de sabores que tienden líneas zigzagueantes hasta los aguijoneados sentidos del caminante, la escamada hazaña del pescado y el sacrificio de la carne, la remota textura naval de las nueces.
Al reconstruir estos lugares, el aire se vuelve cómplice, no solo por transportar los perfumes del pasado, sino por ser el soporte de innumerables andariveles sonoros que enriquecen la evocación. Prolonga las agudas notas como sombras invernales, transforma las construcciones en instrumentos.
El aire se alimenta de silbidos y gorjeos, de ruedas y caños detonantes, de marchas y taconeos. Improvisa arpegios en las redes electrificadas, ensaya escalas al desmoronarse por una cortina de perlas transparentes. Los gremios, lo acompañan con sus estribillos desde los andamios, bajo los cajones de fruta, tras los diarios de la mañana.
Cada objeto, cada edificio, ejecuta su partitura ante un público sumergido en el silencio de sus pensamientos, ignorando que el tortuoso contorno de las chimeneas, las torres y cúpulas han sido previamente afinadas por el viento del sur.Sé que estas modestas revelaciones, nada tienen que ver con lámparas y genios, mucho menos con alquimistas, hechiceros o dragones y aunque la realidad insista en solidificarse, olvidando que lo mágico está más cerca de su esencia que de sus sueños, continuaré escarbando en el tiempo, hasta que algún mercader se interese en mis secretos o hasta que algún espíritu desahuciado también repare en el amargo eco de lo dulce, en las manos y ojos que se disputan el género y la calabaza, la silla desvencijada que devendrá en trono y la sopera en maceta...

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…porque mi voluntad siempre estará cerca de aquellos que permitan la oscuridad y el silencio, el sopor y el vértigo, aunque estos se inscriban en multicolores titulares de papel, para que el rastro de un aroma, la madurez de una hortaliza y hasta la melancolía de un canario, sirvan para justificar cada calle, santificar cada esquina y convertir las terrazas en los verdaderos pedestales del crepúsculo y la aurora.
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Agosto de 1995

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Relato escrito para la Guía de trabajos Prácticos Número 6 de la Cátedra de Comunicaciones III de la Facultad de Arquitectura Urbanismo y Diseño de la Universidad Nacional de Córdoba.

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PASEO

A lo largo del río en el festival Ching Ming

(Fragmento).

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Esta pintura es un rollo horizontal de 35,6 x 1152,8 cm, realizada por los pintores de la corte de la dinastía Ching (1644-1911). En ella se representa la vida de la ciudad Ka Feng (dinastía Sung) durante el festival Ching Ming que de acuerdo al calendario chino, se celebra en fechas cercanas o coincidentes al 5 de abril ya que debe ser el centésimo cuarto día posterior al solsticio invernal.
En el festival se rinde homenaje a los antepasados, visitando templos y tumbas y realizando ofrendas.

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(Haciendo doble click en el epígrafe de la imagen, es posible realizar un paseo virtual por esta exquisita pintura).

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JULIO

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Debe desgranarse
el año,
en números y frases,
ceremonias y palomas,
bufandas y girasoles…
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para que el mar
repliegue distante,
su ocio esmeralda
y la escarcha cristalice
en el almanaque,
la desnudez dormida
de estos sauces
tan cansados de llorar,
sobre un arroyo
sediento de libertades.
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04 de julio de 2006.

BIOGRAFÍA

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El siguiente texto me lo pasó una compañera de la escuela y lo escribió su alumno Carlitos G...

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...con la colaboración de una vecina:

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GALILEO GALILEI:

"Fue un hombre trabajador durante ase muchos siglos atrás.

Murió están sus huesos en el acuario.

Era un hombre que asia todo por su pueblo y sus hijos y su esposa también.

Fue un hombre cazador casaba con las voleadoras comía osos, ñandú.

También fue un hombre amado por todo su pueblo y su familia y sus parientes sus vecinos el pesaba 84 kilos medía 72 metros tenía 42 años cuando salvó su pueblo de un terremoto y fue el hombre mas amado por todo su pueblo."

..

(Créditos a quien corresponda por el dibujo hallado en la web, sin autoría declarada).

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DECONSTRUCCIÓN

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En cada muro,

de cuya voluntad estoy ausente,

la ciudad escribe,

la historia de mis frustraciones.

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22 de mayo de 2007

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JUEGOS

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Luces

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De una caja de Rasti, hacía surgir puentes, teatros, museos, canales de televisión, hoteles, plataformas petroleras, molinos de viento, barcos y catedrales que siempre quedaban inconclusos porque nunca alcanzaban los ladrillitos para completarlos. Entonces sobrevenía la catástrofe, y los edificios y vehículos estallaban y se hundían en un magma de geométricos bloquecitos de colores.

Inevitablemente surgían las ciudades, que sembraba de arbolitos de pasto, autitos de juguetes y carteles dibujados con fibras de colores y alambres de cobre.
Si la ciudad había sido fundada en verano, tenía mayores posibilidades de supervivencia, porque por las noches cazaba luciérnagas que aprisionaba en blisters usados de aspirinas para que las calles y las torres tuvieran luz propia.

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Arqueología

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Salía a explorar las montañas de escombros que de las refacciones y demoliciones iban a parar a los baldíos. Buscaba mi propia Troya, un pequeño Valle de los Reyes, para así fundar mi museo.

De aquellos “yacimientos” surgían fragmentos fascinante, mayólicas de colores que habrían pertenecido a alguna casona, esquirlas de platos soperos en los que se observaba un árbol azul, cuellos de botella ambarinos, astillas de maderas nobles, oxidadas cerraduras lobuladas, restos de cornisas y balaustres descascarados, que yo atribuía provenientes de un enterratorio real y que rescataba y recomponía para su futura exposición. Por ese entones, las piquetas inventaban rompecabezas para mi imaginación.
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Vuelos

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Tras las tormentas, las calles de tierra se convertían en arroyos. Para mis ojos, el suelo cobraba otra escala y desde mi estatura, se transformaba en un planeta a explorar desde una nave.
Salía a caminar al atardecer, apagado el arco iris veraniego, para realizar el reconocimiento de esa inexplorada geografía a la que iba nominando con cada paso: el “Delta de los cristales esmeraldas” (una cuneta atravesada por las esquirlas de una botella), la “Cascada de la espuma tornasolada” (el resalto de un desagüe con aguas aceitosas), el “Bosque de las encinas inmortales” (una matita silvestre en la vereda del campo), el “Lago de los gigantes” (una serie de pisadas llenas de agua).
Los vuelos podían realizar hallazgos increíbles, la presencia de una fauna monstruosa (sapos) y de vestigios pertenecientes a culturas desconocidas: una baldosa rota, en medio de la calle, se convertía en una misteriosa fortaleza…

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CRUCES

¿Quién no quisiera conocer los resultados

de esta encuesta?

(Hacer doble click sobre el formulario para ampliar).

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DESIRÉE

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Conocerla, e investir con su personalidad a la protagonista de un cuento:

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“De Annia, conservo la certeza de que absolutamente nada puede ser definido en el tiempo, nuestra relación, inexplicable por su intermitencia, solo puede entenderse como una sucesión de episodios completamente independientes, pautados por la distancia.

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Cada silencio, es inevitablemente interrumpido por alguna de las innumerables mudanzas de Annia, pretexto que festejo secretamente a la hora de rescatarla de los peligros que se exhuman entre los recuerdos que ella creía perdidos y olvidados.

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Abrumada por muebles, cajas, cuadros y lámparas de papel de arroz, en vano resultaría señalarle los beneficios de echar raíces en un lugar definitivo, ella explicará que las casas se aburren de las personas que las habitan, por eso la leche se pone agria, los panes no leudan adecuadamente y los colores pierden su intensidad.

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Si alguna vez, dudé de semejante argumento provocando en Annia un mutismo helado, las mudanzas siguientes me fueron convenciendo. Fui detectando pequeños detalles, ligeros cambios en los objetos que trasladaba; una variación en el brillo de los bronces, un lustre renovado, alguna página rescatada de la voracidad de las polillas. Llegué a presenciar la materialización completa de muebles que yo aseguraba no haber sacado jamás de la casa abandonada.

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Nunca me dejó hacer ningún comentario sobre éstos actos prodigiosos y nuestra relación se fue construyendo de secretas complicidades y sutiles movimientos…”

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(1998-Tribar, fragmento).

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Conocerla y saber que su mundo de colores fluye por sus cuadros describiendo nuestras almas…

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Del 4 al 25 de junio, Desirée Maldonado, expone su obra en la Galería de Arte del Consulado General Argentino en Nueva York.

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(Las obras reproducidas, provienen de su blog

que puede visitarse aquí).

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JUNIO

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Y ver el campo…
Un páramo
que reserva
su placidez
de hormigas,
para mejores
jornadas…
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Otra caricia
helada
del amanecer,
que despide
a las bandadas
violetas.
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¿Quién enarbolará
una bandera…
por la desidia
de las bellas
cigarras?
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06 de junio de 2006

DOS 2

Altaria, febrero 22 de 2020

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Mi estimado Mago:

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Se que en sus artes, más allá del rigor matemático que representan, los números guardan un misterioso simbolismo que aún no me ha sido revelado, por ello, no he podido ser indiferente ante un día como el de hoy, en el que confluyen de manera azarosa, tantos números 2.

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Siendo el día 22 del segundo mes del año 2020, le recuerdo que en la ciudad de Altaria también el asombro se regodea en la repetición de este número, veamos:

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La ciudad está dividida en 2, 2 veces: una por el Río de los Rieles de Hierro, la otra por el Milenario Río de las Aguas Frías.

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Hay 222 árboles en 2 plazas.

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El jacarandá más joven tiene 2 días y crece a la sombra del más viejo que acaba de cumplir 200 años. Algún día ambos florecerán simultáneamente dos veces al año despojando al cielo de sus trompetas celestes.

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Hay cerca de 2002 fantasmas repartidos en sótanos, altillos e instituciones públicas.

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22 habitantes juran haber visto al Reloj Público en hora, al menos 2 veces en sus vidas.

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Hay 20 puertas con 2 cerraduras que desde hace más de 200 años no se abren, pero ninguna está con llave.

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Hay 20.000 tejas que jamás recibieron una gota de lluvia pero que por lo menos 2 veces fueron tocadas por la estela luminosa del cometa Halley.

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Hay 2000 baldosas sin pisadas (y eso que están flojas).

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El famoso rosal de aquel Virrey que habitara la residencia más antigua, floreció 2 veces. Dio rosas blancas apenas lo plantó, dio rosas rojas cuando los revolucionarios, lo fusilaron.

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Hay 2 farmacias que nunca están de turno, y tienen la balanza desajustada en 2 kilos.

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Desde la terraza más alta de la ciudad, se pueden observar 2 paisajes diferentes, las Sierras Azuladas del Oeste y la Gran Llanura Reverdeciente del Este.

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Hay 2 calles que jamás tienen sombras, pero a pesar de ello, nunca nadie las transita por temor a no proyectarse en los muros.

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Hay 2 altarianos extraviados que aun no se encuentran.

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Hay 2 sillas que esperan...

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Supongo que usted podrá enriquecer este brevísimo catálogo aportando sus ojos sus manos, etc., etc., quizás hasta tenga dos corazones o se invente uno de más, solo para darme el gusto, deslumbrándome con los inescrutables secretos que domina y que yo apenas consigo comprender (no por nada soy su peor alumno). De lo contrario, estaría dispuesto a ofrecerle el que tengo aprisionado tras una reja de costillas y que últimamente solo sabe de naufragios cada vez que como un balandro averiado, se parte en dos mitades para hundirse en el profundo mar de la soledad.

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Atentamente su aprendiz.

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ANARQUIUS

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AMARILLO

El sol grita

y los fresnos

se desnudan.

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Los limones

se parten y reparten

en la tarta.

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El semáforo duda.

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Un diario miente

con letras ciclópeas.

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Los taxis se aburren

al borde de la plaza.

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Un globo se emancipa
provocando el llanto.

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Los helados

de sambayón

se derriten

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y las caléndulas
se marchitan…

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…pero de ese camino

que siguiera Dorothy,

ni un ladrillo.

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10-04-2005

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CIUDADES

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Todos los años propongo entre mis alumnos de Educación Tecnológica, la construcción de una maqueta que interprete alguna de las “Ciudades Invisibles” que Italo Calvino describe desde los imaginarios relatos de Marco Polo.

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La idea es introducirlos a la complejidad sistémica del paisaje urbano, como producto tecnológico de un contexto cultural, que les permita reflexionar sobre materiales, técnicas, necesidades, bienes y servicios todos objetos de estudio de la asignatura que tengo a mi cargo.

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IPEM 97. CIUDAD ASIGNADA: TECLA

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“El que llega a Tecla poco ve de la ciudad, detrás de las cercas de tablas, los abrigos de arpillera, los andamios, las armazones metálicas, los puentes de madera colgados de cables o sostenidos por caballetes, las escalas de cuerda, los esqueletos de alambre. A la pregunta: -¿Por qué la construcción de Tecla se hace tan larga?- Los habitantes, sin dejar de levantar cubos, de bajar plomadas, de mover de arriba abajo largos pinceles: -Para que no empiece la destrucción- responen. E interrogados sobre si temen que apenas quitados los andamios la ciudad empiece a resquebrajarse y hacerse pedazos, añaden con prisa: - No solo la ciudad.” (Fragmento de Las ciudades y el cielo. 3).

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Segundo B: VERSIONES DE TECLA

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Christian Calderón, Federico Cid, Matías Peralta:

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Gonzalo Astrada, Maico Cubeta, Edgar Montenegro:

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Vanesa Duarte, Adriana Villarreal:

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Melanie Martínez, Soledad Melina. Ochoa Mara Rosales:

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"El trabajo cesa al atardecer. Cae la noche sobre la obra en construcción. Es una noche estrellada. –Este es el proyecto-dicen.” (Final de Las ciudades y el cielo. 3).

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IPEM 334. CIUDAD ASIGNADA: ZENOBIA

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“Ahora diré de la ciudad de Zenobia que tiene esto de admirable: aunque situada en terreno seco, se levanta sobre altísimos pilotes, y las casas son de bambú y de zinc, con muchas galerías y balcones, situadas a distinta altura, sobre zancos que se superponen unos sobre otros, unidas por escalas de cuerda y veredas suspendidas, coronadas por miradores cubiertos de techos cónicos, cubas de depósitos de agua, veletas y que proyectan roldanas, sedales y grúas.” (Fragmento de Las ciudades Tenues.2).

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Segundo A: VERSIONES DE ZENOBIA

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Jonathan Castillo, Juan Romualdo Martínez:

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Walter Altamirano, Franco Mazzoli, Alexis Tejeda:

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Segundo B: MÁS VERSIONES DE ZENOBIA.

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Alan Corral, Ezequiel Lopez, Esteban Morales, Nicolás Muruga:

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Rebeca Delgado:

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“No tiene sentido dividir las ciudades en estas dos especies, sino en otras dos: las que a través de los años y las mutaciones siguen dando su forma a los deseos y aquella en las que los deseos o bien logran borrar la ciudad, o son borrados por ella.”
(Final de Las ciudades Tenues.2).

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Las maquetas aquí exhibidas, fueron votadas por los propios compañeros de cada curso.

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MAYO

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Las nubes

verifican

la validez

del frío:

una pétrea

congoja

que se niega

a desatar

tormentas

sobre

plazas vacías.

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Hoy…

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muy pocos

quieren saber

de qué se trata…

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06-05-2006

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REPLANTEO

Probablemente…
la identidad de nuestra plaza,
quede suspendida entre los lienzos
sofocantes
de la ignorancia y la vanidad.
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El sábado 26 de abril, se realizó una intervención en Plaza Solares para que vecinos y turistas de Alta Gracia pudieran interiorizarse sobre los errores conceptuales del proyecto municipal que pretende transformarla.

Se extendieron 450 m de tela roja con el fin de reproducir los futuros nuevos senderos y la localización del centro de visitantes; un replanteo que permitió comprobar in situ, entre otras cuestiones, cómo la nueva traza de las peatonales negará las visuales más interesantes del entorno y de las construcciones jesuitas que se intentan revalorizar, además de los intrascendentes puntos focales que resultarán de éstas rígidas e inconvenientes direccionales.

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Fotografías tomadas por Javier Rojo

(salvo la del perro que es mía).

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APLAZADA

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“Hay un instante invisible y casi mágico en el trabajo de los arquitectos y es cuando su lápiz vacila apenas antes de apoyarse en el papel. Allí está su oportunidad para reflexionar desde el punto de vista de los otros. No otra cosa es la democracia. Porque las simples líneas de nuestros planos son después caminos o límites. Caminos de placer o de restricción, pero, en definitiva, serán siempre los caminos de la gente.”

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De “Arquitectura y Autoritarismo”

por el Arq. Rodolfo Livingston.

1990 Ediciones de La Flor.

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Ayer tuvimos la oportunidad de analizar públicamente los desatinos del proyecto municipal para la engañosa “Unificación Espacial y puesta en valor del Conjunto Jesuítico Alta Gracia”, una intervención concebida en el mayor secreto y sin considerar a los vecinos de la ciudad.

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De acuerdo a los criterios aplicados por el grupo ejecutor de la propuesta, la Plaza Solares queda convertida en un espacio de tránsito cuyo destino es el conjunto: iglesia-morada, desarticulando la actual conexión que tiene con el Tajamar, negando las interesantes visuales que presentan sus diagonales y dejando al margen las ruinas del molino harinero como si estas no fueran componentes originales del casco de la estancia. Tampoco resuelve los espacios verdes circundantes al cementerio jesuita, el atrio y la portada al patio de honor, que continuarán con su revestimiento de piedra negra (anfibolita), paradójicamente tan denostada por las autoridades que están subyugadas por el pórfido patagónico que se usará en la unificación del solado de aceras y calzadas, como si en los muros jesuíticos existiera algún vestigio de tan exótico material. Por si fuera poco, se introduce un edificio que implicará la extracción de árboles (algunos enfermos), con un programa de actividades que fue mutando de Centro de Interpretación del Camino de las Estancias, a Centro de Atención al Visitante con más características de bar temático y tienda de recuerdos, que de centro cultural.

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Se ignoró el entorno arquitectónico para el que no hay un proyecto específico de recuperación de fachadas ni de neutralización de visuales negativas, no se consideraron los inconvenientes de tránsito peatonal que la nivelación de aceras y calzadas, en una topografía con pendiente tan acusada podría generar en días de lluvia (aún con desagües) y tampoco se resolvió la circulación de sillas de ruedas de manera integrada pues aparece una ominosa rampa en paralelo a las escalinatas peatonales.

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Sin un plan de gestión del sitio, que administre, financie, conserve y divulgue el patrimonio, sin un concurso público de anteproyectos que permita elegir las mejores ideas para el centro histórico, sin un respeto por la memoria ciudadana, es imposible que la identidad se sustente en la vacuidad geométrica de unas falsas diagonales, que no se superponen a la traza de las originales líneas de deseo de la plaza existente.

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(Las tarjetas reproducidas, son vivencias registradas por los asistentes a la conferencia).

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ACTUALIZACIÓN:

Todos los detalles del informe pueden seguirse en el blog PLAZAPLAZADA

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CELEBRACIÓN

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Cómo explicarlo, por dónde comenzar a explicarlo. Hay que contarlo.

La ciudadanía quedó oportunamente convocada. Tímidamente al comienzo, con unas cuantas sillas vacías, se fue apropiando con el tiempo de cualquier espacio que estuviese disponible para aportar ideas y así dejar su huella en algún monumento o su firma en la infinidad de documentos que se redactaron a tales efectos.

Resulta muy pintoresco verificar que dos corrientes bien marcadas distinguieron a los organizadores. Los que propusieron grandes comilonas y fuegos de artificio con conjuntos corales, cantantes de tango y los que desearon cortar cintas, descubrir placas bustos y ofrecer misas a cuanto pionero se pudiera exhumar de los archivos históricos municipales.

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En algo pudieron concordar y fue cuando se les ocurrió lo de La Ventana, supongo que por una prolongación de la idea que subyace en La Puerta de los 50 años: por el este ingresó la historia, por el oeste, nos asomaremos al porvenir, sobre el corazón de la ciudad, la Represa Histórica.
Pero nadie dijo nada sobre mi proyecto de los espejos, todos enmudecieron: una señora se retocó el maquillaje y un hombre mayor solo se limitó a decir que si alguno se rompía, eran 7 años de mala suerte. Mala suerte para mí pensé y guardé el dibujito mientras tres barbudos que había en el fondo me miraban como si hubiera propuesto hacer la revolución.

La Madrina de la Represa Histórica propuso lo de los huevos y la mitad aplaudió, la otra mitad se persignó y volvió a arremeter con una nueva misa concelebrada para el día de la inauguración de La Ventana; luego el Secretario de la Subcomisión de las Comilonas interrumpió comentando que a la cantata le faltaban los últimos arreglos, pero eso era lo de menos pues, una reconocida firma de la zona, cedería todas las sillas de ruedas necesarias y los geriátricos ya habían confirmado su participación en el proyecto del Gran Hotel Abandonado.

Sería como en Titánic, pero con una coreografía inolvidable y sin agua.

A la Madrina de la Represa Histórica, se le ocurrió incorporar una escena a lo Esther Williams, con chorros de agua y luces de bengala y nuevamente una mitad aplaudió y un miembro de la otra mitad se puso de pie. Los tres barbudos del fondo se abstuvieron.

Sería como en Titánic, pero con una coreografía inolvidable y con agua...

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- Creo que estamos invirtiendo demasiado en epidérmicos festejos que pasarán al olvido, es preciso inaugurar. Yo propongo convertir a la Avenida de las Pérgolas, en el Boulevard de las Cabezas Ilustres, con el fin de dejar testimonio de los hombres más representativos en la vida de la ciudad.

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La mitad de las misas aplaudió...

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- ¿Qué hacemos con la figura del Guerrillero Más Famoso del Mundo?

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- Bueno... lo de los fuegos artificiales podría ser una metáfora, que les parece... digamos... un muñeco inflable de cinco metros sobrevolando la Represa Histórica...

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- No me parece oportuno teñir de cierta ideología al monumento más antiguo de la ciudad, recuerden que ya estaba antes de que ese individuo llegara.

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Todos asintieron, salvo los tres barbudos del fondo que en silencio se levantaron y se fueron.

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La Madrina de la Represa Histórica ingresó exultante, ya andaba por la décima docena y el problema era... donde meter todos los huevos.

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- Debemos pedir colaboración a los pueblos vecinos. Tienen que prestarnos sus heladeras, no es cuestión. Bien que ellos viven gracias a nosotros. Les damos gas, electricidad y el agua mineral de la Represa Histórica. - Se acomodó el broche con la inscripción “Yo amo a mi ciudad” y se sentó.

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- He abierto una nómina de pasteleros que harán su aporte desinteresado.

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- A mí me parece que nos está faltando algo, tenemos obras, festejos, actos culturales pero nos hemos olvidado de lo más importante: los invitados.

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Todos enmudecieron y por fin logré que me atendieran. Eufórico, propuse: hay que invitar al Presidente, para que los medios de difusión nacional se acerquen y la noticia tenga repercusión internacional y ya no seamos este montón de piedras patinadas por el tiempo este… (iba a decir gran panteón de recuerdos, pero el Secretario de la Subcomisión de las Comilonas y el Secretario de la Subcomisión de las Misas me tomaron por los hombros y me hicieron sentar).

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- Sí, esa es la idea que nos estaba faltando. Invitaremos al Presidente.

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El Sr. Vivaldi, que está a punto de inaugurar su cuarta estación de GNC en el centro histórico, muy cordialmente se ofreció a conformar una nueva sub subcomisión desprendida de la Subcomisión de Protocolo, la Sub Subcomisión de Invitados Notables porque:

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- Ya que estamos, si alguna vez por aquí anduvieron los Reyes de Buldovia, por qué no volver a invitarlos, por ahí hasta tenemos la suerte de que se produzca un atentado y logremos que todas las parabólicas y satélites del mundo se orienten y giren hacia esta comarca y la transformemos en el ombligo del mundo.

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- Hay un problema con la cantata, se nos murieron siete viejitos de la línea de coro, intoxicación dicen, comieron algo. La galería del Gran Hotel Abandonado se desfondó y el actor que iba a interpretar al Violinista Onanista sufre ataques de pánico.

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- ¿Qué hacemos con el muñeco inflable del Guerrillero Más Famoso del Mundo? Creo que deberíamos hacerlo más grande, están por estrenar una película, así que deberíamos aprovecharlo…

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- Digamos… unos quince metros de largo.

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Todos aplaudieron de pie.

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- Al Boulevard de las Cabezas Ilustres solo le faltan algunas plantitas, La Ventana está lista y solo espera las consabidas tijeras, el himno, la banda.

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No sé por qué insistía en volver a encontrarme con esta horda de fanáticos, si todavía me duele lo de los espejos. Era una buena idea sustentada en una pregunta ¿cómo estamos después de tantos años? Supongo que muy arrugados porque nadie se animó a que nos contempláramos en ese reflejo, mire si todavía se rompían y nos ganábamos los 7 años de desgracia.

No fue necesario, un mes antes, la Represa Histórica amaneció contaminada, el Sr Vivaldi negó toda vinculación con su Cuarta Estación de GNC. Además logró que el Presidente y los Reyes de Buldovia aceptaran la invitación, en fin.

La Madrina de la Represa Histórica sufrió una descompensación justo en el momento de recibir la noticia y luego de haber presentado pomposamente los planos de la torta más cúbica del mundo: siete metros de largo por siete metros de ancho por siete metros de alto, de hojaldre, dulce de leche, crema, budín y fondant y ningún juez para certificarlo como un record Guiness. Una pena.

Por suerte todo se dispuso para las misas concelebradas que se harían previamente, simultáneamente y posteriormente a las inauguraciones, puestas en escena y comilonas.
Se reconstruyeron los pisos de la galería del Gran Hotel Abandonado, se abonaron los honorarios del terapeuta para el actor que haría del Violinista Onanista, se importaron viejitos para la línea de coro, etcétera, etcétera, todo convenientemente adjetivado por resoluciones municipales, créditos, formularios, cartas, corridas y vahídos de la Madrina de la Represa Histórica.
Los tres barbudos regresaron a la organización para hacerse cargo del merchandising de la película sobre el Guerrillero Más Famoso del Mundo y para controlar que el muñeco inflable, fuese lo más parecido al héroe revolucionario.

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Un mes más tarde la Represa Histórica volvió a lucir transparente, pero sin peces, ni algas, ni caracoles, ni renacuajos, ni tortugas, lista para la gran saga de festejos…

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Cómo explicarlo, por dónde comenzar a explicarlo. Hay que contarlo:

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Las campanas tañeron y los coros se elevaron de las naves consagradas.

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Se oró, se comulgó, bondad y recogimiento. Que Dios nos libere del pecado y bendiga esta Santa Tierra escogida para ser co... colmada de ventura por otro siglo amen, again.

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Todos salieron de los templos, mientras todos esperaban en primera fila frente a La Ventana. Quedaría para más tarde la cantata, presidida por la figura del Violinista Onanista, el coro de tuberculosos danzando en sillas de ruedas y tosiendo por detrás en medio de las ruinas del esplendor del Gran Hotel. Las escalinatas flanqueadas por las musas ataviadas como jeringas llenas de estreptomicina en un explícito homenaje a aquel pasado de turistas enfermos que distinguieron a la ciudad y el estallido final de la fuente, convenientemente teñida de rojo.

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Las tijeras doradas, cortando las cintas del Boulevard de las Cabezas Ilustres, refulgentes bajo el sol, otra vez las fanfarrias, y la unción patriótica, entonando el himno por centésima vez. La torta de cumpleaños más cúbica del mundo, repartida en porciones cúbicas de un centímetro de largo, por un centímetro de ancho, por un centímetro de alto.

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Nada de eso sucedería. Hay que contarlo...

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Los Invitados Notables avanzaron por la alfombra roja de la gran rampa, hasta La Ventana, flanqueados por multitudes cada vez más enardecidas, diez bandas anunciaron estrepitosamente la llegada al monumento. El Lord Mayor tomó un extremo de la cinta y la cedió al Presidente y a los Reyes de Buldovia, invitándolos a asomarse al porvenir, sobre el corazón de la ciudad: la Represa Histórica. A la Madrina se le saltaron las lágrimas. Al Sr Vivaldi, el de las estaciones, se le escapó un gas. El Secretario de la Subcomisión de Comilonas suspiró de languidez estomacal, el Secretario de la Subcomisión de Misas, se persignó. Cientos de palomas fueron liberadas en el momento en que los Notables desataron el nudo. El muñeco inflable del Guerrillero Más famoso del Mundo desplegó un obsceno suplemento, la gente aplaudió a rabiar, pasó un escuadrón de aviones, estallaron fuegos de artificio y los tres barbudos sonrieron.

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Los invitados se asomaron sin comprender...

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Todos, poseídos por un fervor histórico, ocuparon la gran rampa sin dejar de aplaudir ni cantar el himno hasta llegar donde se encontraban Los Notables y... los arrojaron por la Ventana del Porvenir.

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01-11-01

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ABRIL

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Otra vez

los fresnos

se quedan

con la luz

de la tarde,

para que crujan

las vainillas

de las veredas

y las esquinas

erijan

su pretexto
de fuego.

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Han de caer

muchas hojas

sobre

el césped

de este corazón,

antes

de marchitar

su euforia.

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22-04-2006

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MUERTE

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Mírala desencajada,
en la mandíbula le tiemblan
los ataúdes corruptos.
Danza con risa ahogada
y se arroja ebria, loca
a los brazos calientes.
Se vacía los ojos
sonríe espasmódica
y palpa los tejidos
húmedos de vida…
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Bajo las placas grabadas;
de lecho en lecho,
envuelta en las sábanas,
el ritual palidece.
Caída la máscara,
Ella devora los despojos
y se queda dormida
entre los brazos helados
aferrada, satisfecha, viva.
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25-10-1989
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PRÁCTICOS

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Las paredes de los ranchos estaban construidas en quinchas revocados, es decir, con ramas con barro que, hasta hace muy pocos años, conservaban en su desvencijada contextura el misterioso sortilegio de sus intrigas de curandero y mistificador sacrílego.

(FENG SHUI A LA CRIOLLA).

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En el invierno la gente duerme dentro del rancho y el espectáculo es muy original.

(MONTANDO UN REALITY SHOW EN EL CAMPO).

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Esta silla tiene caños inogsidables.

(EL CONOCIMIENTO SE OXIDA SENTADO).

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La pileta es de cerámica petrificada.

(TECNOLOGÍA FÓSIL).

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Se usan materiales sotisficados…

(ESPERANDO UNA LIMOUSINE FRENTE AL PIZARRÓN).

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Lo tecnológico no han cambiado paranada por que las calles se notaría. Me parece que el barrio ha cambiado, ha crecido pero no al nivel tecnológico y me parece que el intendente que está ahora no mueve ni un dedo por hacer la profesora.

(ENSAYO SOBRE LA CLONACIÓN).

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También hay GOYAS en la farmacia. (Por joyas).

(EL ARTE SE EXPENDE EN CÁPSULAS).

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Utilizamos la herrería porque retorcemos los caños y la artesanía para la adornación.

(UTILÍSIMA SATELITAL).

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Se aprietan las partes laterales, al hacerlo se abre la parte de abajo y se lleva a la ropa procurando que quede la soga dentro del primer agujero y el segundo sosteniendo la ropa.

(M. L. CORTÁZAR, INSTRUCCIONES PARA COLGAR LA ROPA).
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El impacto tecnológico es universal porque hay un encuentro de dos energías en el universo.
(DISERTACIÓN DE LA HIJA ASTRAL DE SHIRLEY MacLAINE Y CARL SAGAN).
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Los impactos tecnológicos favorecen el desarrollo de nuevas alimentaciones artísticas.
(MANIFIESTO ARTÍSTICO-GASTRONÓMICO).
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Además de servir para amasar, el palo de amasar se puede usar para pegarle a alguien…
(AMASANDO A GOLPES LA SENSACIÓN DE INSEGURIDAD).
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La ciencia puentea (por plantea) posibles respuestas a los interrogantes de la naturaleza.
(LOS PLANTEOS DE MADISON).
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Huberto de Roviralta (por Umberto Eco), quiso expresar en lo que nos ayuda y perjudica la tecnología.
(ALGUIEN SE MEÓ EN LA SEMIOLOGÍA).
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El "retrato" de autor anónimo forma parte
de mi pinacoteca privada.

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ANSENUZA

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Ha sido preciso un naufragio,

un hundimiento de los ladrillos de la memoria,

para que los peces naden por calles sin nombre.

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Tanta ausencia de puertas y ventanas, de esquinas

donde las olas desdoblan atardeceres y tormentas

duele en el tiempo como una herida de guerra.

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Lentamente, la sal y el lodo…

cicatrizarán la melancolía de estos escombros.

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Qué se escurre entre las ruinas de esta ciudad,

que no es urgencia para las alas que los anidan.

Entre las ondas salitrosas que devoran el horizonte

y la caída de la espalda de la noche,

El silencio vuelve los ornamentos del pasado,

un espejismo de inútiles huesos rojos…

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Alguien recordará, cuando algo quede por contar.

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24-12-2006

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KÈRO HIRÉYO

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En las aljabas,
colibríes suspenden
el crepúsculo.
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18-01- 2006
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MARZO

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Presiento

en las bengalas plumosas

que florecen las cortaderas,

una voluntad declinatoria,

ante la cobre modorra

del otoño…

la suspensión de los truenos,

la desnudez y la algarabía,

una videncia temblorosa

de invernales azules

y el cepo rutinario

de la agenda infame.

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EXÁMENES

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Enumera algunas ramas de las Ciencias Naturales.
Rama de sauce, rama de álamo, rama de algarrobo...
(NUEVO CORTE DE "LOS RAMONES" DEL IPEM).
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¿Con qué se mide el tiempo?
Con el termómetro.
Con una jarra cronológica.
(FIEBRE DE LAS CLEPSIDRAS POR LA NOCHE).
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¿Cuál es la unidad estructural de todo ser vivo?
El ombligo.
(CÉLULA, CELULARES Y CELULITIS).
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¿Qué es un glosario?
Es ese lugar adonde llevan los huesos de los muertos...
(EL DICCIONARIO ES UN CEMENTERIO).
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¿Cómo se llamaba la amada de Don Quijote?
Rocinante.
(CALÍGULA MEETS CERVANTES)
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¿Quién fue Aristóteles?
Un tipo que tenía mucha plata.
(EL FILO, ONASIS Y LA FILOSOFÍA).
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¿Cuál es el animal más veloz?
(Señalando a un compañero) La prima de éste.
(CRIPTOZOOLOGÍA ESCOLAR DE ENTRECASA).
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¿En casa de quién se interpretó por primera vez el Himno Nacional Argentino?
En casa de un mariquita!
(LA TERTULIA ERA UN AFTER HOUR PARA TRAVESTIS PATRIOTAS).
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¿Qué es el impacto tecnológico?
Es un choque entre dos autos!
(VÍCTIMAS Y VICTIMARIOS DE LOS ACCIDENTES).

¿Qué hacían los egipcios con los muertos?
Los congelaban.
¡Pero si en esa época no existían los sistemas de refrigeración!
¡Ah! Entonces se los comían…
(HISTORIA DE LA GASTRONOMÍA).
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CAREY

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Este largo sondeo
del imperio del plancton,
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(el mar es una sopa
que curará al mundo),
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descubre el borde arenoso
de un gran plato hondo.
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Bajo mi escudo,
lloraré por el sol,
lloraré por las estrellas,
.
y mis hijos regresarán…
a navegar
los peligros de la soledad,
a sostener
la paciencia del mundo.
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27-5-05

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AMARIZAJE

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Desprenderle

uno a uno

los botones de nácar.

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Despojarle

de sus efervescentes

encajes.

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Desnudarle

los hombros

del salino pudor.

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Entregarle

el cuerpo

tatuado de cansancios.

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30-01-2005
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FEBRERO

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Debe entenderse un fervor fugaz

hacia el paisaje ajeno,

la suspensión de la rutina mediterránea

del sauce, el asfalto y la vejez de las rocas
levantadas al poniente,

una urgencia descontrolada por la desnudez

y los diminutivos que anclan

vocales y frutas al fondo de los vasos...

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Pero el trago será breve

para que la marea deposite en la costa,

las primeras víctimas amarillas del otoño.

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BARCA

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Un errático sustento

sobre el agua erizada,

sabe provocar a las tormentas

enredando los peces del viento…

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Gajo de mandarina,

contrabajo afinado,

que a la deriva

puede anclar las estrellas,

inmovilizando el fondo de la noche,

abarcando el todo y la nada.

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16-02-2006

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CAPÍTULO

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Al abrir los ojos, pudo comprobar que sobre el cielorraso se proyectaban las mismas sombras de siempre y que desde la mesa de luz, un reloj amenazaba con hacer sonar la alarma, mientras una novela, con unos cuantos capítulos por leer, guardaba un precario equilibrio en el borde.

Pensó que aquellos elementos, pautaban a su modo, diferentes límites de tiempo y espacio, sin que el desarrollo del argumento, la distorsión de los claroscuros y el ritmo implacable de las manecillas, interrumpieran por un día, su rutina.

Desactivó el despertador, tomó el libro y decidió archivarlo en un estante junto a su cada vez más frondosa colección de textos de lectura inconclusa. Abrió las persianas y la luz de la mañana desnudó las paredes de la habitación. Las sombras se replegaron en los zócalos o se refugiaron bajo los muebles; el reloj continuó trazando círculos desde la mesita.

Se dirigió al cuarto de baño, instantáneamente notó que sus acciones se correspondían con las del antihéroe de la novela. Como a él, la rutina lo envolvía con olor a lavandina; un suplicio.

Bajo la ducha, las gotas de agua fueron despertando los últimos pliegues de su cuerpo. La líquida frialdad, le tensó los músculos. Apoyó las manos sobre los azulejos, agachó la cabeza y dejó que el flujo se escapara por su espalda, luego giró hasta enfrentar la lluvia. El agua le golpeó los párpados, trazó algunas parábolas en su pecho y finalmente se estrelló contra el piso...

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El reloj sonó histéricamente, se incorporó en la cama. El día comenzaba a dibujar líneas de luz sobre los muros. Al levantarse, tiró al piso la novela, no recordaba en qué página la había dejado. Las últimas líneas de aquel capítulo, describían minuciosamente el aseo de su protagonista. Aunque su estilo y temática fueran simples, no conseguía progresar en su lectura, no obstante cada noche volvía a insistir con el mismo párrafo hasta quedarse profundamente dormido. Había en esa perseverancia, algo que lo fastidiaba tanto como aquellas metáforas sobre la rutina, que le parecieron muy burdas.

Levantó el libro del suelo, lo colocó en el estante dedicado a los textos descartados y se dirigió al baño.

Mientras se desnudaba, pensó en la serie de actividades previstas para el día, si bien no diferían demasiado de las que realizaba cotidianamente, era parte de un ritual que le permitía mantener la mente ocupada, a la vez que atendía los tediosos menesteres de la mañana.
Abrió la canilla del lavabo, se aplicó espuma de afeitar. Mientras enjuagaba la brocha, no pudo dejar de recordar la detallada descripción de la ducha del personaje, un recurso trivial para dilatar la acción y así poder especular sobre la relatividad. Sonrió y tiró del tapón de la pileta, un pequeño remolino se coló por el desagüe

El agua caliente de la ducha lo relajó, con el jabón fue trazando un itinerario de arcos y curvas sobre la piel brillante. Brazos, muslos y tórax, se fueron cubriendo de huellas burbujeantes. En medio del vapor, una agradable sensación lo fue embargando...

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Con la pierna izquierda, empujó algo que cayó de la cama estrepitosamente. Despertó de un salto, se había olvidado de darle cuerda al reloj y estaba retrasado una hora, lo supo porque las sombras de los árboles que se filtraban por las persianas entreabiertas, sobrepasaban los límites del respaldo de la cama.

Medio desnudo, descubrió el libro en el suelo, lo recogió pensando que el sueño lo derrotaba siempre en el mismo capítulo. Prolijamente ubicó el volumen en el estante destinado a los best sellers que orgullosamente coleccionaba y se precipitó con urgencia al cuarto de baño.
Se miró en el espejo, su barba apenas era una sombra que resistía un día más sin afeitar, lo que le ahorraría el tiempo que el autor de la novela invirtiera en desarrollar la escena donde el protagonista, brocha en mano, evoca al personaje de un mal libro que nunca terminará de leer.
Bostezó y abrió el grifo, no tenía tiempo que perder, se daría una rápida ducha, como para quitarse la modorra y el sudor nocturno. El chorro de agua lo estremeció de golpe, de una repisa tomó un envase de plástico y vertió parte del contenido en sus cabellos. Con la misma espuma que le cubría la cabeza y le dibujaba sinuosas líneas blancas en la espalda, se friccionó sin mucha contemplación, el resto del cuerpo. Un poco de champú se le metió en un ojo y desesperado manoteó, buscando un toallón que había olvidado en el dormitorio...

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Recuerdo haber dejado el libro sobre la mesa de luz, señalando el insuperable capítulo en el que un tipo, se queda dormido y entra apurado al baño para darse una ducha, tras haber despertado por la caída de una novela donde el protagonista, mientras se afeita, piensa en el personaje de la historia que había renunciado a leer.

A la mañana siguiente, el resplandor del sol, me sacó del sueño al mismo tiempo que la alarma del maldito reloj; después el despertador y el libro volaron por la ventana. Me di vuelta en la cama y me tapé la cabeza con un almohadón, no tenía la más puta intención de bañarme, seguro que además habían cortado el agua.

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02-11-1998

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BUSBY

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Las calles en technicolor,
son demasiado reales
para…
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…un caleidoscopio de plumas,
…una cascada de sirenas,
…un rompecabezas de rubias,
…una coreografía de pianos...
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Necesito volver a soñar
pero en blanco y negro.
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La felicidad es un musical
de Busby Berkeley.
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06-01-2009

Busby Berkeley: 1895-1976 coreógrafo y director de comedias musicales hollywoodenses como Footlight Parade (1933) o Dames (1934), caracterizadas por sus fastuosos y caleidoscópicos números en los que bailaban incontables y bellísimas showgirls. Fue un gran innovador visual.

Tema musical: Busby Berkeley Dreams - Magnetic Fields.

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INSTRUCCIONES

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Veamos dónde seguirlas:

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(Al instructivo me lo dieron en un bar al frente de la plaza).

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ENERO

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Enero puerta

se abre...

Provoca, sonríe,

desnuda, marea,

juega, despeja,

mastica, aletea,

inunda, sofoca...

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Tan lejos de
diciembre puerto.

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Tan lejos,
pero tan cerca.

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TRIGO

.A veces…
despliego la intriga
de una marina ondulación,
enajenando a los montes
de su generoso cobijo,
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(el páramo resurge
con las lluvias).
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Y otras…
enarbolo los cetros
de una fugaz monarquía,
abdicando en los panes
el latido de la tierra,
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(la mesa resplandece
con las cosechas).
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09-09-2006

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¡QUE EL 2009 SEA TAN SABROSO

COMO LOS PANES DE LA RUTA 5!

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ANFITRIÓN

(Un cuento de navidad)

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We all know that Santa's coming,

We all know that Santa's coming,

We all know that Santa's coming,

And soon will be here.

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Adaptación contemporánea

de un villancico inglés del S XVI.

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Definitivamente, esta casa es mucho mejor que la otra tan oscura, húmeda y con ese monótono perfume a eternidad, además cuando la gente viene por aquí de visita, trae otra cara, está más alegre y se la ve menos preocupada por ciertas formalidades. Sí, el exceso de protocolo ha hecho de ciertos espacios una sede para la solemnidad y ya se sabe que todo lo que tiene su empaque, seguro que también es pariente del aburrimiento.

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Reconozco que de vez en cuando siento nostalgia por el eco de ciertas voces más templadas pues por aquí la vitalidad, lamentablemente desafina con algunos caprichos infantiles que notablemente se superponen a las reiteradas groserías de los adolescentes y a las respuestas permisivas de sus padres, pero bueno, todo sea por ésta libertad que sabe a helado de crema y dulce de leche.

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En este lugar siempre se ofrece una alternativa, por ejemplo los libros son infinitos pues todos los días aparece uno nuevo con tapas de colores brillantes y letras muy hermosas que ocultan historias apasionantes o en el mejor de los casos ¡imágenes! Maravillosas escenas del mundo, congelados avatares de la luz y de la vida en pequeños rectángulos que prescinden de tantas palabras para hacer emocionar.

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Creo que después de haber pasado años con un solo libro de modestas tapas oscuras y lleno de anécdotas truculentas sobre padres que intentan sacrificar a sus hijos, sobre hijas que pretenden seducir a sus padres y grandes catástrofes naturales que la gente sufre hasta el final de sus días por portarse mal, encontrarse con la vida y obra de un futbolista narrada con las fotos de sus mejores jugadas y suntuosamente encuadernada, es reconciliarse con la lectura y creer de una vez por todas en los héroes de carne y hueso...

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Otra característica que me llena de admiración, es la transparencia interior de mi nuevo hogar, en todos sus pisos las puertas de vidrio permanecen abiertas a cada una de las salas que se ha dedicado a alguna actividad en especial y que por tal motivo se encuentran convenientemente ambientadas con elementos fantásticos: murales con personas bellísimas, muñecos divertidos y lámparas de colores, muebles rarísimos con patas esbeltas como insectos o traslúcidos y azulados semejando bloques de hielo, estantes suspendidos que parecen flotar en el aire, sosteniendo zapatillas prodigiosas, relojes para cronometrar el futuro o seductoras esencias florales.

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La cocina es otra gran novedad, porque aquí permanece habilitada desde muy temprano para que se preparen cuidadas delicias que me encargo de disfrutar una vez que las visitas se retiran. Antes no tenía tantas posibilidades y debía conformarme con unos snacks blancos e insípidos que quedaban guardados en un cofre labrado, eso sí, el vino que consumía allá era incomparablemente más exquisito que las bebidas carbonatadas que tanto atraen a los niños que vienen por aquí. Supongo que ha de ser una cuestión generacional ya que no participo del mismo gusto, aunque hace poco he descubierto en los estantes de la gran despensa de planta baja, varias botellas de un vino burbujeante que me han hecho sentir las estrellas en el corazón.

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Las visitas suelen ser muy elegantes y amables, deambulan recorriendo las distintas salas donde pasan largo tiempo revisando las colecciones expuestas o encontrándose con gente conocida con la que luego se sientan en el comedor para saborear unos pancitos horneados rellenos con una albóndiga de carne picada, queso, tomate, cebolla, lechuga y la misteriosa salsa secreta. Yo me pongo feliz al ver que sus niños, cada vez más gorditos como los querubines de mi antiguo domicilio, se llenan las fauces de bastones de papa crujientes mientras hurgan las bolsas que se llevan, llenas de recuerdos.

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Por las noches todo este trajinar se suspende y es porque el cansancio parece unificarlo todo con las sombras de un aparente silencio. Digo aparente porque tenues susurros sugieren una actividad constante en remotos conductos desconocidos…

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En estas últimas semanas, he prestado atención a algunos cambios significativos, cosa que allá apenas se limitaba a una sacudida del polvo, un lustrar de bronces o la reposición de un clavel marchito, de tanto en tanto. Veo que algunos objetos se destacan más que antes, que las visitas reparan en ellos con mayor atención mientras una sonrisa se les dibuja al saber que finalmente pasarán a las manos de un ser querido. También he visto que todo se ha preparado de una manera muy especial: cintas y ornamentos de colores brillantes circundan el espacio central de esta gran casa, donde un trono espera la presencia de algún invitado que aún desconozco, pero que sin lugar a dudas, debe ser muy importante dado el boato dispuesto para la ocasión.

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Una estrella plateada de puntas afiladas y amenazantes como espadas, que con mucho trabajo colgaron un par de hombres vestidos de overol verde, (toda una novedad en indumentaria, considerando que mis caseros no salían jamás de ese oscuro atuendo), oscila levemente por encima del trono digno de un obispo.
…………………………………………………………………………………………….....

Finalmente, esta mañana tras algunos arreglos previos a la llegada de las visitas diarias, el huésped de honor ocupó su lugar con gestos sobreactuados. Contrariamente a lo que esperaba, la expectativa y el entusiasmo puestos en su presencia se diluyeron al verlo, porque convertido en el nuevo anfitrión, comenzó a sentar a los niños en sus rodillas y a hablarles con modales melifluos, mientras los padres le festejaban sus sarcásticas carcajadas.

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Pero… ¿Cómo se puede confiar en un viejo perturbado vestido con un atuendo tan ridículo?

Por eso no hice ningún intento por advertirle que los hombres de overol verde habían cometido un error terrible y como afortunadamente, en ese momento ningún niño se encontraba en sus rodillas, dejé que la estrella plateada de puntas afiladas y amenazantes como espadas, se soltara de sus amarras y cayera silenciosamente sobre su cabeza cubierta con un espantoso gorro colorado.

Espero poder continuar viviendo aquí donde soy tan feliz, por cosas así me echaron de la catedral y lamentablemente, tuve que desplegar las alas…

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25-12-2005

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ACHIRAS

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El Packard de los Echenique (II)

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A los dieciséis años ya podía considerarme una digna sucesora de mamá, en “Los Ríos” aprendí todos sus secretos culinarios, recetas como los bizcochos normandos, o el cordero con salsa de duraznos fueron quedando a resguardo de mi caligrafía entre las tapas azules de un cuaderno de cien hojas útiles marca “Éxito”.

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Olvidada mi infantil expulsión, la Señora Echenique me trataba con el frío respeto de los que se sienten pertenecer a una casta superior pero que precisan de las habilidades y saberes que ellos no están dispuestos a desarrollar, vaya a saber por qué estúpida convicción. Mamá pensaba que pronto podría conseguir trabajo en alguna estancia cercana y los Echenique eran muy amigos de los Orzábal, los dueños de Trinidad del Sur cuya cocinera ya estaba vieja y mañosa, por eso me decía que era muy importante que yo mantuviera una comunicación cordial con la Señora Echenique, así en el futuro me recomendaría a sus ricos vecinos.

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Pero mi corazón soñaba otros destinos, me imaginaba lejos de las cocinas ajenas y me veía dueña y señora de la mía, preparándole arroz con leche merengado a un esposo de bucles oscuros y ojos verdes….

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Volví a ver a Esteban un domingo por la mañana. Los Echenique fueron los últimos en llegar a la misa de Santa Rita y su ausencia retrasó el inicio del servicio. Quince minutos más tarde de lo previsto, frente al pequeño atrio estacionó ese magnífico automóvil que ellos usaban para recorrer los callejones de Las Chacras ante los parpadeos de asombro y envidia que dejaba su paso. Todos los rayos del sol que se filtraban por las hojas de los plátanos se estrellaron contra las sinuosidades pulidas del lujoso coche sobre cuyo radiador, las alas extendidas de un cisne parecerían querer liberarse de los destellos cromados para posarse en el estanque de nenúfares de la estancia.

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El primero en bajar fue el Señor Echenique que abrió la puerta de su esposa y la ayudó a descender. Por una promesa no revelada, la Señora Echenique acostumbraba a ir a misa descalza, por lo que su marido extendía una pequeña alfombra hasta los mosaicos del atrio de la capilla evitando así que las plantas de sus pies se empolvaran. Luego descendió un joven de cabellos rubios muy cortos con uniforme de cadete militar y finalmente, Esteban que conducía el imponente descapotable.

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Si bien los lugareños ya estábamos acostumbrados a este tipo de apariciones, la llegada de un total desconocido resaltó el efecto, así que el Señor Echenique interrumpió la expectativa presentando a Augusto Acosta Mena, un sobrino segundo del propietario de “Los Ríos” que habían ido a buscar a la estación de trenes del pueblo para que pasara sus vacaciones estivales.

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Al oír mencionar su nombre recordé el muñeco de mi prima Blanca y un escalofrío posó su mano agorera en mi cuello que pronto se disipó, al ver que Esteban se aproximaba. No me sorprendió que me desconociera, era evidente que ni se acordaba de mi, la misa me pareció interminable y el regreso a casa desolador. Mamá no hizo ninguna referencia al encuentro y ni siquiera me preguntó por qué estaba tan callada y enajenada.

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Al día siguiente la acompañé a la estancia pues la presencia de un nuevo huésped imponía mi ayuda, a media mañana abandoné la cocina para buscar unos quesos y encurtidos conservados en la despensa que se encontraba situada en el galpón de los vehículos y al pasar por la piscina vi a Esteban en animada conversación con Augusto. Se notaba que habían estado nadando porque en la nuca dorada del cadete se condensaban minúsculas gotas, mientras que por el bronceado pecho de quien le diera su nombre a mi muñeco de seda rosada, los hilos brillantes de agua se escurrían con indolencia. Ninguno notó mi paso, ellos seguían riéndose vaya a saber de qué anécdotas de jóvenes despreocupados.

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El galpón de los vehículos era una construcción de ladrillo muy larga y alta, cubierta por un techo de vigas de madera y tejas españolas. Entre sus cabriadas y dada la pendiente pronunciada de cada faldón, albergaba un altillo usado como despensa que se mantenía limpio y ventilado, gracias a la prolijidad de su construcción. Cuatro portones abrían paso a dos tractores una chata y al fantástico auto de los Echenique que era cubierto por una especie de túnica blanca cuando no se usaba. Para llegar hasta la despensa debía subir una empinada escalera de madera, una vez adentro y mientras buscaba las provisiones que necesitaba, recordé con ternura que de niña, solían contarme que allí se alojaba Nicolás Alturria, el viejo mecánico de la estancia que dormía con una manta viva de gatos a quienes llamaba “michipulines”. Sería por eso que jamás llegaban ratones hasta ese sitio, quizás las alimañas aún podían escuchar algún maullido fantasmal entre las vigas del techo. En medio de semejantes evocaciones pude oír un murmullo sofocado, me asusté pensando haber invocado el espíritu del viejo Alturria. Segundos más tarde cuando ya tenía en mi poder un frasco de ajíes en vinagre, otro acople de suspiros se filtro entre las rendijas de madera del piso. Tomé todo lo que había ido a buscar, apagué la lámpara de querosén y salí de la despensa.

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Desde lo alto de la escalera, pude ver en la penumbra del galpón que el automóvil se hallaba sin su túnica, bajé con cuidado y me acerqué para reubicarla. Ni en las sombras, las alas de plata dejaban de brillar su voluntad de vuelo congelada sobre el radiador y entonces un par de respiraciones entrecortadas surgieron desde la profundidad del automóvil y la espalda desnuda y hermosa de Esteban emergió del asiento trasero reproduciendo la misma curva elegante del cisne del Packard, sin alas pero con las manos de Augusto aferradas a sus hombros.
El frasco de ajíes puta parió se deslizó entre mis manos, inexplicablemente rebotó en mi falda y terminó haciéndose añicos contra el paragolpes cromado, una estrella de picante obscenidad quedó dibujada en el piso de cemento alisado mientras mi alarido atravesaba todas las hectáreas de “Los Ríos”.
………………………………………………………………………………………..…..…
Como es de esperar jamás obtuve la recomendación para ser la cocinera de Trinidad del Sur pues todavía no tenía experiencia suficiente, en cambio mamá fue recibida por los Orzábal con gran alegría. De los Echenique no se supo nada más, luego del escándalo fueron echados de “Los Ríos” y se perdieron tras la nube de polvo que dejó su Packard 1935.

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La tarde del incidente de los ajíes llegué a casa, agarré la bolsa de arpillera y me fui hasta las barrancas desde donde la tiré al río. Es sabido que en verano, la creciente siempre se cobra alguna nueva víctima…

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30-03-2008

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El Packard de los Echenique (I)

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Con Blanca, nos pasábamos los veranos cosiendo muñecas y descosiendo la vida de los estancieros. Las hacíamos con los trapitos que Doña Romelia, la costurera de Las Chacras, nos regalaba cuando estaba de buen humor cosa bastante rara porque siempre andaba cascando a sus nietas. Las pobres eran un poco chúcaras, pero no merecían terminar de pupilas en la Colonia.

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Mi prima era muy hábil con la aguja y de sus manos salían preciosas niñas de tela que luego lloraban por sus botones azules, yo prefería hacerlas reír con canutillos rojos y coronarlas con frondosas cabelleras de vellón de oveja que a veces conservaban algún abrojo a modo de hebilla.
Las muñecas de Blanca llevaban los nombres de la familia Pellegrini, incluida a la pequeña Ercilia que sacaron de los ranchos, yo que conocía más a los Echenique porque mamá era su cocinera, hacía dormir en sus cunas de latón a los administradores de la estancia “Los Ríos” y a su hijo. Recuerdo que cuando lo cosí, elegí para su cuerpo una seda pálida y rosada que había escapado de la mirada experta de Blanca que casi siempre se quedaba con los mejores recortes para sus muñecos porque según ella, tanto los Orzábal como los Pellegrini, al ser dueños de estancias, tenían que lucir las telas de mejor calidad.

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A escondidas puse en la carita de Esteban dos mostacillas de un verde idéntico a sus ojos, lo vestí con un trajecito de lienzo crudo y le hice oscuros bucles de lana; me quedó tan bonito que pronto se convirtió en mi preferido, pero me llevó tiempo mostrárselo a Blanca porque sabía que se enojaría al ver que uno de mis pequeños rivalizaba con las faldas de organza lila de su Señora Mercedes o las blusas de raso de su presumida Isabel Orzábal. Y así fue, porque a los días de presentar al nuevo integrante de mi familia, ella trajo a un tal Agustín de cabellos de hilo dorado y uniforme azul.

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En las parideras vacías de los conejos imaginábamos interminables historias en las que no faltaban bailes, nacimientos, entierros y bodas de los entelados vecinos. Vivíamos atentas a los acontecimientos familiares y cuando nos enterábamos de alguna noticia que involucraba a los dobles de nuestros muñecos, corríamos a despertarlos y a hacerles reproducir idénticas situaciones. Blanca se las ingeniaba para incorporar en esos juegos, a su extraño monigote de rango militar al que yo no le encontraba ninguna representación entre las numerosas personalidades que de casco en casco se paseaban haciendo sociales, urdiendo vaya a saber que relaciones de gente grande o juntándose con la peonada y el pobrerío los domingos en la capilla de Santa Rita.

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En un lejano verano, Blanca dejó de visitarme y las muñecas se quedaron dormidas para siempre en una bolsa de arpillera. Mamá comenzó a pedirme que la acompañara a “Los Ríos” para que poco a poco fuera aprendiendo lo que ella sabía hacer tan bien. Ya en casa desde muy chiquita me encantaba verla trajinar al borde del fogón, abriendo ollas como una sabia hechicera, sazonando los caldos y los guisos con fragantes polvos colorados que en aquella época a mi me parecían mágicos porque luego su sabor me transportaba al mismísimo reino de la saciedad. Yo la ayudaba alcanzándole zanahorias, hojas de laurel, un jarro con agua o el salero heredado por la abuela que era una joya de cristal concentrando la luz del mediodía sobre la repisa destartalada que teníamos frente a la única ventanita de la habitación.

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Con palitos y ramas secas alimentaba la panza de hierro de la cocina económica, que encendía el calor de una estrella preparada para señalar todos los destinos humanos posibles y gracias a esos pequeños menesteres, yo obtenía mi recompensa lamiendo una cuchara, raspando el dulzón rastro de un bizcochuelo, o disfrutando de los crocantes rebordes de masa sobrante de un pastel de carne.

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En mi época de las muñecas, ya había acompañado a mamá a “Los Ríos” en varias oportunidades y sin responsabilidad alguna, lo que me permitía salir a la galería, no muy lejos de la cocina pues a la Señora Echenique, no le gustaba que los familiares de la servidumbre rondaran por la casa. A Esteban tampoco lo veía mucho, siendo unos años mayor que yo las raras veces que lo crucé en aquellas visitas, el pasaba con la indiferencia de sus ojos verdes y se perdía en el despacho de su padre mientras yo jugaba la rayuela en las baldosas, luego desde la ventana de campo y con melancolía, lo miraba perderse en dirección a la juntura de los ríos, cabalgando un hermoso lobuno malacara.

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Un día que llovía torrencialmente, él se encontraba sentado en un ondulante sillón de mimbre con los ojos cerrados y una oreja orientada en dirección a las barrancas donde los ríos crecidos, pronto rugirían como dos pumas furiosos. Con cierta timidez me atreví a saludarlo y abrió los ojos algo incómodo por haber sido sorprendido en alguna íntima ensoñación, pero su rostro no reflejó fastidio y como si de pronto me descubriera por primera vez, me saludó con modales delicados y hasta quiso saber mi nombre. Al ratito charlábamos como viejos amigos sobre la creciente que llegaría, los paseos en caballo y sus juegos preferidos. Yo le hablé de mis muñecas (sin decirle sus nombres) y se le iluminó el rostro haciéndome prometer que la próxima vez le presentaría a una de mis damitas de trapo. Luego propuso adivinanzas pero justo cuando terminaba de recitar con picardía la primera: “una yegüita mora con riendas en la cola” y como si mi respuesta hubiera sido un pararrayos que atrajera la luz poderosa del relámpago, el trueno en la voz de la Señora Echenique siguió al fogonazo entre las nubes, pronunciando el nombre de su hijo que sin decir una palabra se levantó y desapareció tras una de las tantas puertas de la galería.

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Me quedé sola mientras la lluvia y el viento se ensañaban con las madreselvas del jardín, repitiendo en voz baja y llorando: la aguja, la aguja, la aguja…, una aguja que con ganas hubiera clavado en el corazón de tela y arroz de la muñeca de la Señora Echenique, si en aquella época hubiera sabido de esas prácticas tan sombrías.

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Creo que por largo tiempo no volví a ver a ese muchacho y mamá me dijo que no me llevaría más a “Los Ríos” al menos hasta que cumpliera catorce y pudiera ayudarla mejor. En esos años de espera, yo cosí a mi Esteban, hice que secuestraran a la Señora Echenique con la intención de que terminara ahogada en el río o en el pozo abandonado de los Fernández, pero Blanca se las ingenió para que su Agustín la rescatara a tiempo y luego fuera premiado por su valor con un viaje en compañía de Esteban. No se de qué modo se precipitaron los acontecimientos para que mis muñecas se vieran involucradas en semejante fantasía. Me negué a que mi prima se llevara de paseo por Córdoba, a mi muñeco preferido, porque en el fondo intuía que iba a terminar en el estómago del hipopótamo del zoológico.

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La miré con irá y le arranqué a Esteban de sus manos, ese fue nuestro último juego con los estancieros, ella ya no regresó el verano siguiente y yo preferí guardar a toda la familia Echenique en una bolsa de arpillera que fue a parar al fondo del ropero con algunos vestidos y zapatos viejos que ya empezaban a quedarme chicos.

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(Continuación)

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CERTEZA DEL REPLICANTE

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“I've seen things you people wouldn't believe. Attack ships on fire off the shoulder of Orion. I watched C-beams glitter in the darkness at Tannhäuuser Gate.

All those moments will be lost in time like tears in rain...”

............................................................(De la película Blade Runner).

Cumplo,
con el oscuro
simulacro
de la duda,
y al instante,
el tiempo
despeja
su miseria.
La respuesta
esquiva
el rumbo,
y se columpia
en la cornisa
de mi certeza:
sí.... todo
lo que ví,
mas todo
lo que oí,
se perderá
como el llanto
en medio de
la tormenta.

"...Time to die."

ACUMULACIONES

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Altaria

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Santa Ana

.Nono
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Altaria
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Cosquín
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SOPA DE LETRAS

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“...coloque el contenido, en medio litro de agua y revuelva, hasta que rompa el primer hervor...”
Instrucciones para hacer una sopa instantánea marca “El Filósofo Feliz”.

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El Profesor Ovidio, bien sabe que a costa de sus especulaciones metafísicas, ninguno de sus alumnos, hallará las respuestas más apropiadas para vérselas cara a cara con la gigantesca esfinge de la realidad, aun cuando ésta haga preguntas estúpidas desde un televisor, se ponga la máscara de una no menos estúpida rubia y dé como premio al más afortunado de los estúpidos, un millón de dólares.

Por unos instantes, apartará alguno de los libros que lo circundan, desenchufará las voces de los clásicos, que desde el más allá le susurran enunciados y conclusiones, y bostezará pensando en la suerte y su misteriosa (y por ello no menos ominosa) relación con las proporciones anatómicas de los glúteos de cada participante.

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-Puro culo –dirá- algunos deberían hacer de su inodoro un altar.

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Resistirá la tentación de escribir una cartita, jugar un numerito, pero no de destapar una gaseosa para ver si debajo de una tapita se esconde ese cambio de vida tan anhelado.

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Él cumplirá con su horario, respetará el programa.

Y ninguna tapita le destapará el camino de gritos, papeles y amonestaciones.

Será correcto, memorizará.

Y no perderá el presentismo.

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Desconfiará del azar y de todo aquello que no pueda ser demostrado por medio de la razón y de vez en cuando, enarbolará pomposamente las verdades de fe y hasta se animará a apostar su sueldo, con tal de conseguir la atención de sus alumnos.

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-Intenten hallar una grieta en los razonamientos de Santo Tomás y...

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...y sus alumnos jamás lograrán sacarle un centavo.

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El Profesor Ovidio, sonreirá complacido, dejando una horda de adolescentes discutiendo casi convencidos de que Dios existe, al menos hasta el recreo siguiente, en donde el tema se centrará casi con exclusividad en las piernas de la Profesora de Geografía y los ojos del Licenciado en Historia.

El infierno –pensará- es un colegio atestado de adolescentes especializados en emanaciones gaseosas y urgencias sexuales.

La Esfinge, desde el televisor, continuará realizando preguntas estúpidas cuyas respuestas estúpidas, seguirán recibiendo premios increíbles.

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-El Paraíso -pensará- es un shopping center.

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La frivolidad se recompensa con electrodomésticos y la languidez estomacal se reconforta con una rica sopa de letras. Un sorbito, otro sorbito, de a poco, porque se puede quemar. Un pedacito de pan. La tapita de la gaseosa le dice gracias por participar, seguí consumiendo Foca Loca.
Y allá irá a parar la tapita, tras el muro de libros y papeles que cada día crece más y más. Como todos los años, cuando las proporciones de éstos cúmulos atentan contra su seguridad física y amenazan una avalancha, se terminan las clases, se desenchufa el televisor y otra bolsa llena va a ocupar un lugar en ese inefable cuartito del fondo, que parece no tener fondo. Pero, para el final del año falta mucho y la sopita está caliente y rica.

La Esfinge ya no hace preguntas, ahora canta, baila, se contorsiona satisfecha luego de hacer felices a miles de hogares argentinos. Al Profesor Ovidio, casi se le congela la sopa, cuando en un momento, la rubia se da vuelta y exhibe sus pezones con patrióticas escarapelas.

En el plato, las letras escriben azarosamente arethe, mamá, pedo, es hora de dormir. La pava hierve, así que ya puede preparar la bolsa de agua caliente.

El invierno le incomoda muchísimo, es una estación que se cuela bajo las sábanas y lo rasguña sin contemplaciones, lo que le recuerda (como todas las noches de todos los inviernos) que tendrá que comprar una estufita eléctrica, como esa que se ganó el rosarino por haber respondido acertadamente a las preguntas de la rubia con escarapelas en las tetas, que por lo visto, no parece padecer las bajas temperaturas.
Así, entre escalofríos y frazadas rebeldes, caerá en un letargo parecido al sueño, pero que de ninguna manera será un sueño...

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Para el Profesor Ovidio, la mañana no la describe Grieg en Peer Gynt. Lo hace un periodista mesiánico desde una radio histérica donde sus opiniones son más importantes que las noticias.
La sangre se derrama en el desayuno entre las tostadas y la mermelada de naranjas, mientras La esfinge, todavía duerme con sus escarapelas y los paros, los disparos y disparates, se mezclan con las últimas reflexiones para las primeras clases del día.

La mañana. Las clases. Las noticias. Los concursos. Los Seres Necesarios. Los Seres Contingentes. Dios duerme en algún microchip, mientras el Diablo juega a la ruleta rusa en la Bolsa de Valores.

¡Qué lejos se encuentra el Profesor Ovidio, de dominar los verdaderos ejes del bien y del mal!
En esa telaraña que el llama búsqueda del conocimiento, se vuelve un insecto a la espera de ese gran bicho con ojos y bocas de adolescentes que otros denominan El Alumnado.

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-Yo cumplo con mi trabajo –pensará- y repartirá arrugados papelitos con situaciones problemáticas que los alumnos deberán resolver en cuarenta minutos y que (según sus informes) han sido sacadas de la realidad acuciante para que los educandos...

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Oíd mortales, el griiito sagraaaado,

libertad, libertad, libertaaaaaad.

Oíd el ruido de roootas cadeeeenas...

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¡Qué cadenas!

Telarañas...

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Los chicos. El acto. El recreo. El Profesor Ovidio piensa en la mañana siguiente como en la anterior y en las próximas de los años venideros, sucesivas conmemoraciones patrias se acumulan, lo asfixian junto a las libretas, las fotocopias, el sueldito y los chicles en el escritorio del aula. Se siente mal, el invierno le sienta mal, la sopa de letras le sienta mal.

La Esfinge patriota, canta desde el televisor con un gorro frigio algo ladeado, las escarapelas y una licuadora en la mano derecha.

Por primera vez, el Profesor siente la necesidad de beber algo que no sea, la bebida que da vida y recuerda que hay una botella del sabor del encuentro en algún rincón de la heladera. Destapa el envase, se sirve un vaso, otro vaso, otro vaso.

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-Verdades de fe -se le escapa- escarapelas.

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Repara en la tapita, que rodando ha ido a parar a la otra punta de la mesa, por rutina la observa y queda inmóvil: te ganaste una vida nueva profe (esta promoción vence en mayo)...

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Oh juremos con gloria morir,

Oh juremos con gloria moriiiir.

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-Y para continuar la celebración de este 9 de julio, invitamos al Profesor Ovidio para que haga uso de la palabra.

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?-11-1997

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VENTANAS

¿Alguien vigila?

¿Alguien sobrevive?

¿Alguien sueña?

¿Alguien espía?

¿Alguien trabaja?

¿Alguien recuerda?

WENDY

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“One day when she was two years old she was playing in a garden, and she plucked another flower and ran with it to her mother. I suppose she must have looked rather delightful, for Mrs. Darling put her hand to her heart and cried, "Oh, why can't you remain like this for ever!"[1]

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JAMES M. BARRIE,
Peter Pan.

Por años, dejó las ventanas de la planta alta entreabiertas. Por años, repitió las mismas historias…
Reunidos a su alrededor, los niños esperaban las palabras, como el polvo mágico de las hadas, esparcido sobre el silencio de las noches invernales. Sentados, con los ojos cerrados, podían sentir entre la alfombra y los tablones de roble, unos milímetros de vacío, una breve sensación de ingravidez ante la sola mención del nombre admirado.
Resultaba fácil reírse así de las manzanas caídas del pobre señor Newton, o disolver la envidia diurna hacia el vuelo de los pájaros, al menos hasta que el crepitar de los leños los hiciera aterrizar de golpe o el sueño los venciera definitivamente y se los llevara en andas hasta el cálido plumón de los acolchados.
La noche, entonces, se deshabitaba de piratas, sirenas y niños perdidos e inauguraba una azul impavidez apenas acotada, de tanto en tanto, con las luces reflejadas caprichosamente por el espejo de la luna.
Ella se mantenía en vela un par de horas más, agregándole a las interminables bufandas, una nueva línea de color con la que seguramente le tacharía el frío al invierno.
A veces, se dormía en el mismo sillón donde hacía un par de horas, tejía y destejía los relatos a bordo del Jolly Roger[2], otras el insomnio la mantenía a raya, con su espada de recuerdos.
En noches desapacibles, prefería irse hasta la cocina y preparar una infusión de hierbas silvestres que luego bebía lentamente, mientras con sus ojos, vigilaba las sombras traviesas proyectadas sobre los muros. Más tarde visitaba los cuartos infantiles, controlando posibles fiebres florecidas en la madrugada, sueños intranquilos, piecitos desamparados del abrigo de las frazadas, así hasta que el cansancio finalmente se dignaba a recostarla en la oscuridad reconfortante de su dormitorio.
Pero últimamente, aún con la casa solitaria, las vigilias nocturnas se volvieron una rutina inquietante que ni siquiera la labor de las agujas y la lana, pudieron sujetar con puntos delicados al tiempo transcurrido en vano.
El pasado le exigía atención, la obligaba a ponerse más expectante con la cercanía de la primavera, y las ventanas que desde hacía mucho tiempo atrás permanecían entreabiertas para satisfacer la infantil fantasía de una visita inesperada, atraparon gran parte de su dedicación nocturna.
Orientó su obeso sillón, para tener una mejor percepción de los vidrios cubiertos con visillos y a pesar de las frías ráfagas que por ellos se colaban, se acurrucaba en una manta y esperaba pacientemente hasta que el sol cambiaba de lugar las sombras de su cuarto de labores.
En algún momento de la noche, su mente recuperó la infancia perdida, las aventuras compartidas con sus hermanos, la voz angustiada de sus padres, las mismas escenas que junto al fuego recreaba fantasiosa, para el regocijo de sus cuatro nietos.
La primavera llegaría con la medianoche….

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Wendy, abrió nuevamente la ventana para recibir a su amigo legendario. No recordaba muy bien cómo era la técnica del vuelo, pero seguramente sería como uno de esos juegos que una vez aprendidos jamás se olvidan.
Se acercó al alfeizar, miró la luz reflejada por la luna, abandonó sus delicadas zapatillas de piel rosada sobre el piso de roble y ayudada por una silla, se subió al mármol aún helado de la ventana. Volvió a buscar la cómplice travesura de las sombras en los muros. No la encontró. Sin embargo, confiada porque seguramente Peter estaría allí para atraparla en el aire, abrió los brazos como las alas de una mariposa y feliz, como no lo era desde niña, saltó al vacío.

08-10-2005

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[1] Un día, cuando tenía dos años, estaba jugando en un jardín, arrancó una flor más y corrió hasta su madre con ella. Supongo que debía estar encantadora, ya que la señora Darling se llevó la mano al corazón y exclamó:
-¡Oh, por qué no podrás quedarte así para siempre!
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[2] Barco del Capitán Garfio.

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CIRCO

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Los baldíos se estremecen…
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De las acrobacias,
un arabesco en la trama del aire…
(el retoño de una enredadera).
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De los malabares,
un aéreo chisporroteo nocturno…
(el fuego de las luciérnagas).
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De los caballos,
un piafar del viento norteño…
(el brinco de algunas semillas).
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En torno al círculo de aserrín,
que la gran carpa dejara,
el follaje de los árboles aplaude,
la efímera algarabía de la vida…
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....................................................26-10-2006
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MECANO

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IMPLOSIÓN

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“Deberían ellos pensar que la belleza de una ciudad
no consiste sólo en la magnificencia de sus edificios
sino en la grandeza que representan.”

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EZEQUIEL MARTÍNEZ ESTRADA,
La Cabeza de Goliat (1940)

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“Hace tanto tiempo que llevo esperando que ya casi no recuerdo cuando fue la última vez que el jardín se llenó de voces y música. Eran otros tiempos, la gente se reunía por cualquier pretexto para descorchar una botella y hacer chocar las copas llenas de estrellas.
Todavía recuerdo cuando aún siendo muy joven en aquel verano, se estacionó ese automóvil oscuro y brillante como un contrabajo y descendieron con sus valijas. Sonrieron al verme y en sus pupilas reconocí que estaban a gusto conmigo, es que el día estaba recién inventado y todo olía a pájaros, a menta y a murmullo de arroyo serrano.

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Dejaron sus pertenencias y en un par de horas, luego de desayunar, se pusieron a organizar la fiesta. Había que invitar a los Arca Golis y a los Burgos Ascenso, había que revisar el registro de huéspedes del Gran Hotel para ver quiénes andaban por ahí y así poder enviar las invitaciones correspondientes. Se decidió sacar de la lista a la familia del Bebe, porque después de su muerte ya casi nadie quería tener contacto con ellos, no fuera que la enfermedad todavía rondara por esa casa, que según decían aun conservaba el eco de su tos.

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Aquella fiesta fue una de las mejores. Los colores de los platos, delicadamente dispuestos sobre un mantel impecable como la luna llena, los faroles encendidos del jardín, los músicos que desde un rincón y sin descanso descifraban los misterios sonoros de cada una de las partituras, la gente conversando en pequeños grupos distribuidos aquí y allá mientras otros bailaban, así hasta la madrugada cerca de la hora en que hacia el llano, el negro del cielo se volvía azulado y el sol comenzaba a presentirse.

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Hubo otros veranos, otras celebraciones, pero ninguna como aquella.
También recuerdo algunos otoños. Julios de matinal y silenciosa escarcha, de siestas cálidas y tranquilas, propicias para que los vecinos pintaran sus casas, septiembres rebeldes que inauguraron alguna primavera con una nevada sobre las primeras flores, noviembres de copas lustrosas y aires de jazmines y madreselvas. Maravillosos domingos de diciembre, escuchando el trote de los caballos en la calle, los niños riendo y atándolos en el árbol de la esquina para hacer un alto en casa de Delia, comer unas galletas de naranja, beber un vaso de leche fresca y luego perderse con rumbo a los cerros…

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¿Y las tormentas de verano? Eléctricas, sinfónicas, espléndidas… lacrimosas, un rayo derribó aquel árbol años más tarde cuando los niños, ya convertidos en hombres y repartidos en las avenidas de la capital perdieron la risa, olvidaron el sabor de las galletas, extraviaron el nombre de sus caballos…

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Así llegaron las primeras grietas y el silencio. Años de soledad que instalaron en los rincones los encajes de las arañas y en el jardín la rusticidad de la maleza.
Pero no importa porque desde esta esquina, el cielo continúa pintándose al oeste, prometiendo con cada crepúsculo nuevas esperanzas, sí nuevas voces y ojos, nuevas manos y brazos dispuestos a encontrarme.

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Entiendo, el tiempo no ha sido demasiado generoso conmigo, pero creo que me ha impregnado de una majestad digna de alguno de esos vinos que desde Francia se traían para ser servidos en los salones del Gran Hotel, un medoc, tal vez, como el que se sirvió en la recepción al Presidente. Recuerdo que por aquí fue tan comentada la cena ofrecida que es como si la hubiera presenciado, decían que la comitiva se estacionó al frente de las escalinatas del rosedal y que los trajes de los hombres y los sombreros competían con el azabache del cielo nocturno; que se sirvió, voul' au' vent, pato con trufas, foie grass, creme brulée; que un cuarteto de cuerdas amenizó la velada y que una cantante lírica interpretó arias famosas…

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Ahora, las galerías están abandonadas, los cristales astillados, los balaustres desportillados y los rosedales llenos de otras espinas. El Gran Hotel ya no es lo que era, y casi todos los que por entonces le daban vida cada temporada han muerto, hasta aquel Presidente…
Me emociono… la soledad se confabula para que continúe viviendo de los recuerdos como la última dama que en esta cuadra se resiste a aceptar que ya nada volverá a ser como antes, que aquel esplendor ha sido eclipsado por el olvido. Quizás deba dejarme morir, tengo demasiados años. Pero es que cada amanecer me lo impide, son los pájaros, los mismos pájaros, choznos de aquellos que me vieron nacer en esta misma esquina que renuevan mi fe en el futuro, porque sé que algún alma sensible se acordará de mí, vendrá a mi encuentro para rescatarme de la decadencia…
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Esta mañana amaneció lloviznando, alguien se atrevió con la aldaba de la puerta y silabeó mi nombre: Al-ber-ti-na, escrito en el dintel. Mi corazón se sobresaltó al oírlo, de pronto el jardín se llenó de gente…”

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Noticia publicada en el número más reciente del periódico local El Eco de las Sierras:
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Implosión

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Hemos asistido a un prodigio técnico sin antecedentes en la ciudad, un ensayo que la semana próxima permitirá resolver el estado ruinoso del Gran Hotel.
La vetusta Villa Albertina de la esquina de Progreso y Libertad fue derribada ayer por un equipo de expertos en explosivos que aplicó la técnica de detonación controlada. Luego de una semana de preparativos que calcularon la ubicación exacta de las cargas, la casona edificada en los finales del siglo XIX dentro de la corriente estilística denominada pintoresquismo, fue demolida en cuestión de segundos. Las cubiertas de acusadas pendientes en chapa de zinc acanalada, con cenefas de madera y crestería de hierro fundido, pronto fueron un monte de escombros en medio de una nube de polvo que fue celebrada con los aplausos del público presente.

3-11-2003

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HAIKU

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Los pescadores
pliegan sus redes rotas,
el mar reanuda…

....................................29-01-2006

MISIVA

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Retomar,
una ceremonia de claroscuros, un ritual de caricias y miradas.
Buscar,
un horizonte de latidos en el pecho, expandido por el asombro.

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Nuestros caminos, bifurcados más de una vez, se han entrecruzado otras tantas, quién sabe por qué. Nunca me fui, nunca te fuiste.
El tiempo esa confabulación estúpida de engranajes y estaciones, extravió una respuesta anhelada diez años atrás, mientras tanto yo anduve remontando barriletes, conquistando islas, cazando impalpables fantasmas.
Pero, ¿quién puede atribuirse demasiada tangibilidad?
Entre las sombras, solo he capturado espectros. El amor es un insondable laberinto de gestos, palabras y esperanzas, del que no se puede entrar ni salir sin la cuerda dorada de la complicidad.
Pero, ¿quién puede creerse poseedor de dicho lazo?
Mas vale refugiarse en la prudencia del silencio que aventurar un simulacro de luminosas convicciones...
De aquí en más, podré transparentar mis cansancios y victorias, podré desnudar mi piel y mis temores, podré renunciar a mi inventario de callejones y anónimas madrugadas, pero nunca abandonaré el intento por alcanzar el océano, criando alas y escamas.
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Y allí estarás...

CACTUS

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Elongarme sediento
y florecer
a brazo extendido…
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Entre las piedras,
duele tanto la sequía,
que apenas consigo del sol,
un matiz para la seda
de mis corolas;
y de la lluvia,
el trago escaso
que dilate mis venas.
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Por eso…
debo espinarme
ante la soledad del desierto.
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..................................................12 -11-2004
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POSTALES

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Y pronto,
el océano...
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un pasillo
de agua en
la casa.
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Fotografías:
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........1. Perfiles ondulantes
............de titanio.
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........2. Cirios de mayólica,
...........grúas.
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........3. Mecano,
...........escala uno en uno.
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........4. Capiteles decapitados,
...........fornice.
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Y tal vez
el cielo, otro,
pero el mismo.

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El mismo
cielorraso
de cada mañana.

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..............................Diciembre de 2000

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ARAXIA

“La memoria es redundante: repite los signos
para que la ciudad empiece a existir.”

ITALO CALVINO:

Las Ciudades Invisibles.

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En Araxia, ciudad euclidiana, la línea se quiebra lo indispensable para formalizar la catenaria de un cable; el plano se pliega en la esquina y se perfora en una ventana que se abre a otros volúmenes acromáticos.
El espacio urbano podría calificarse con una sola palabra: mínimo. El necesario para organizar una vida silenciosa y ascética.
Así de uniforme es la vida en Araxia, sus habitantes deambulan sin recordar el pasado, sin aventurar un futuro. Apenas retienen los fragmentos crepusculares de cada instante, y así mismo, como insectos que jamás conocerán la noche, cada mañana renuevan su presente, sin evocar la jornada concluida. Por eso, quizás por instinto, apelan a recursos tan triviales, como anudarse una cinta negra en el dedo índice, o dibujarse con tinta china, una estrella en la palma de la mano, así hasta el día siguiente, en que la marca deja de tener significado.
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El museo de Araxia es tan blanco y geométrico como el resto de sus edificios, sin embargo seis de sus siete salas, se hallan vacías.
La séptima sala, exhibe en el muro sur una colección de cintas negras anudadas, que alguna vez intentaron aferrar al presente un compromiso con el futuro o una deuda con el pasado. En el muro norte, sobre un largo estante, en perfecto orden y en botellas idénticas, se conservan las lágrimas de su gente...
¿En qué momento, los habitantes de Araxia, redujeron la vida a tal mínima expresión? Nadie lo puede responder.
Si al patrimonio de Araxia, lo constituyen las lágrimas del olvido y las señales del desencuentro, es algo que aún se puede discutir.
Hay quienes opinan que la alegría y la tristeza, la esperanza y los sueños de otro tiempo, alguna vez se confundieron y quizás por eso los habitantes de Araxia, decidieron renovar la memoria a diario, para no recordar que tarde o temprano, todo perece.
Otros, los más optimistas, sienten que la verdadera identidad de Araxia, aún no ha sido capturada en la séptima sala, porque después de todo, en la efímera carcajada, que de tanto en tanto a los araxianos se les escapa al darse cuenta que absurdamente tienen anudada una cinta negra en el dedo índice o una estrella pintada con tinta china en la palma de la mano, se encuentra la verdadera medida de su tiempo...

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(Escrito el 15-06-2005 para dar una clase sobre patrimonio en la asignatura Arte e Industria Cultural del IPEM 97 Independencia).

MUROS

El crepúsculo según...

...Barrio Sur...

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...y la estación de trenes.

GLOBOS

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Un alambrado me separa del campo de soja desde hace décadas, un desierto de hojas envenenadas que se renuevan y que muchas veces crucé en mi adolescencia para alcanzar el arroyo en busca de helechos y vestigios de comechingones que jamás hallé o para plantar algún mimbre.

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El agua ha inscripto su memoria genética en mi propia historia.

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Un rectángulo verde, un rectángulo pardo, un campo de batalla que conquistaban las víboras, liebres e iguanas cada vez que las sembradoras suspendían por una temporada sus mandobles en la tierra cansada.

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Durmiendo acometían otras escenas:

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¿Cuántos globos azulados

expondrá a los mediodías.

el arado implacable?

¿Cuántas palomas de fuego,

regresará a las tormentas

la cosechadora infame?

Porque los caballos blancos

vuelan bajo sobre el campo.

Porque los nueve astros rojos

se alinean al sudoeste.

Porque los caballos negros

cubren de luces la noche;

y el monte espera indolente

el relámpago de una luciérnaga.

..................................................12-9-1988

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Pero también descendían extrañas naves, florecían origamis, se acababa el mundo… con las sierras de fondo, el alambre de púas oxidadas en primer plano y una banda de sonido wagneriana.

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Cierta mañana mientras desayunaba, un curioso sonido sobrevoló la casa y apenas unos minutos más tarde, por la ventana pude ver un globo aerostático verde y blanco que se posaba tras la copa de algunos árboles, más allá del mar de soja.

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Puede que el territorio de los sueños a veces extienda su soberanía hasta el nuestro.

Puede que la mirada insista en recuperar aquellas imágenes que solo se contemplaron con los ojos cerrados.

Puede que la palabra sea el eje para conciliar la belleza extraviada del mundo onírico con la trivialidad cotidiana.

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