Cerrados los promedios, suelo invitar a mis alumnos a que comenten cómo fue el año, que les gustaría hacer en vacaciones, cuál fue mi desempeño como profesor...
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La materia fue facil pero bastante cargosa y complicada, pero me gustó.
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Le hisimos las mil y unas pero se aguantó todo lo que le hisimos, me comprendió en los momentos malos que tuve, ya savé con lo de que me pelié con el amor de mi vida, pero la vida sigue y hay que disfrutarla.
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Plástica es una linda materia porque no hago nada...
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Este año yo estuve estudioso, odioso y molesto.
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Usted es un poco agrandado pero es muy bueno y nos comprende.
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Tecnología resultó fácil porque usted es un salame. (Mire que le conozco la casa y se la voy a romper toda).
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La profesora de geografía tiene un gran ano!
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En las vacaciones yo voy a hacer nada.
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Si no me deja ir al baño ya, me va a explotar la vagina!
.. A este puerto, amarro un origami de propósitos vencidos... No alcanzaré a contabilizar las hojas de la derrota, ni los truenos del infortunio. . El mar hundirá otras deudas, para que enero puerta, inaugure nuevas casas, invente modorras oportunas, y escriba doce metáforas sobre un viejo calendario. ..
La luz se repliega en las sombras de los mechinales y pilastras barrocas del patio de honor jesuítico; reverbera por el agua y el follaje sobre las piedras del tajamar; enciende los ladrillos y exalta angulosos aleros en la estación de trenes; glorifica los restaurados ornamentos de altas fachadas, ondula la textura de las tejas, se escalona racional entre los volúmenes de contemporáneas construcciones…
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. El paisaje urbano de Alta Gracia, se convierte en un vasto coto para el cazador de imágenes, una oportunidad única para descubrir itinerarios que lo lleven a diferentes momentos históricos: el legado jesuítico, la impronta inglesa, la huella inmigrante, el gesto nacionalista, la cita moderna. Sin embargo, todo el asombro que estos muros en su elegancia y elocuencia despiertan, se ve eclipsado por la aparición de otros muros edificados sobre los cimientos del temor, el individualismo y la arrogancia.
. La luz se desmaya sobre insípidos murallones que ocultan jardines y edificios singulares como el antiguo hotel Londres/Oberá, en un fenómeno que podría asimilarse a la necesidad de poner límite a la hostilidad del entorno, constituido por una comunidad que cada vez se conoce menos. En las viviendas, la seguridad perdió su libertad tras los bloques de cemento y la intimidad llevada al paroxismo expulsó las miradas a la calle, aislando al grupo humano que albergan, de la sociedad a la que pertenecen.
. Pero el paisaje urbano, es un bien público, una construcción social que hace de la ciudad un espejo en donde se reconocen los caracteres que identifican a sus habitantes, es por este motivo el mayor recurso turístico de Alta Gracia y como tal debe preservarse. La profusión de estas insensibles intervenciones lejos de satisfacer la necesidad particular de seguridad e intimidad, solo contribuye a la degradación visual del patrimonio arquitectónico y a la inseguridad en la calle, que desprovista de la amable mirada del vecino, se convierte en tierra de nadie.
. . Ya nada alcanza para esperar la lluvia, ciertas heridas beben de esta falta de consuelo. . No hay charcos para que alguna estrella ahogue la pena de su muerte anterior a nuestro nacimiento . Nadie santificará las incongruencias del dolor que tampoco se desborda en lágrimas. . .
Alguna vez, perdí una ciudad dibujada sobre hojas y hojas tamaño Rivadavia, por aquel entonces no imaginaba que el futuro me devolvería la posibilidad de reconstruir una realidad de vacas rosadas y tomates gigantes...
Si la calle Córdoba al 500 se ha caracterizado por algo, ha sido por la serena armonía reinante entre sus vecinos. Lo que para muchos podría ser una monótona reiteración de ceremonias y coordinados claroscuros, es para nosotros, un orden basado en el respeto y la discreción.
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Nadie critica a la vecina de la esquina por no cuidar el jardín, ni al señor de al lado, por negarse a rasquetear el musgo de la alta fachada de su casa. A nadie molesta que las palomas aniden en nuestros árboles o que las hojas secas, se amontonen en la vereda; absolutamente nadie se inmuta ante la casona deshabitada al frente de la Tía Jacinta, que también comparte esta cuadra de la calle Córdoba.
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Sólo una línea de sombra distingue una vereda de la otra. Nosotros, orientados al sur, hemos aceptado la penumbra y alguna ráfaga de viento como elemento distintivo. Ellos, orientados al norte, en un solidario gesto por compartir el silencio de la luz, han provisto a sus ventanales de pesados cortinajes y postigos.
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Si la calle Córdoba al 500 se caracterizaba por algo, era por su secreta admiración por las películas de Torre Nilson, hasta que apareció La Señora y compró la casona al frente de la Tía Jacinta, que por ese entonces, aún compartía esta cuadra de la calle Córdoba...
El primero en traer la noticia, fue el pelado del almacén. Apareció con los ojos fijos y la calva empañada, nosotros lo atendimos sorprendidos: La señora estaba pintando la casona de color rosa calzón, con las molduras blancas y las puertas y ventanas de verde inglés. Luego vino la vecina de la esquina y a las corridas apareció Tía Jacinta, a tiempo de estrenar el famoso síncope, que por años había ensayado a escondidas.
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Semejante trastorno, impidió que los vecinos llegaran a un acuerdo, sobre lo que debía hacerse. El velorio de Tía Jacinta, fue el velorio de la calle Córdoba al 500, la despedida a nuestro equilibrio y un pretextomás para tomar represalias contra La Señora de la casa rosa calzón, pero el llanto nos despojó de todo espíritu de venganza, La Señora y su casa rosa calzón, se incorporaron al paisaje a regañadientes.
La Señora, comenzó a frecuentar a nuestros vecinos y pronto olvidaron el sacrificio de Tía Jacinta.
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Al mes de su partida, la vecina de la esquina, plantó rosales y pintó la casa de celeste enagua y violetita. Semejante demostración de insensibilidad casi me pierde en una ola de furia. Ella, que había sido la más recalcitrante opositora a las ideas de La Señora, se había convertido en su más fiel amiga. Pero eso, no fue lo peor, porque luego, el pelado apareció en casa, con la frente perlada de puntitos amarillos, invitándome a la reinauguración del almacén, que había pintado de ocre patito.
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No pasó demasiado tiempo para que nos diéramos cuenta de algo: la calle Córdoba al 500 ya no estaba dividida poruna línea de sombra, era la luz la que nos expulsaba de la vereda, entre grietas y manchas de humedad.
La Señora había logrado que todos los vecinos orientados al norte, pintaran sus casas, sobre el cadáver de Tía Jacinta, tan afecta a los grises, como nosotros, los de la vereda al sur...
Sé que jamás llegaremos a esa exquisita apreciación del color, siendo esclavos del claroscuro, pero desde que en casa tenemos el Atlas del Color de Munsell, que nos prestara La Señora, estamos pensando seriamente en pintar el panteón de Tía Jacinta, solo que aún no nos decidimos entre un verdecito agua o un anaranjado. A Tía Jacinta le gustaban mucho las naranjas de ombligo...
En 1971, me convertí en un pingüino de cuadrillé naranja. No fui de los que lloraban por tener que abandonar a mi familia pues tenía muchas ganas de comenzar la escuela, mi mayor deseo era aprender a leer y a escribir, pero todavía faltaban dos años para que el milagro de los renglones me abrieran sus puertas al universo de la ficción y la realidad.
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Ordenando objetos y papeles, exhumé esta servilleta que acompañó mis meriendas en el jardín de infantes del viejo Colegio Nacional de Alta Gracia, aquel presidido por una casona de 1888, con zaguán, roble en el patio y el magnífico jacarandá de la vereda.
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Fue tocarla y recuperar una película escolar de 14 años en las que se alternaron escenas de corridas por el patio, viajes al zoológico, los grisines con queso, la suspensión de las clases cuando murió Perón, los angelitos negros, una suelta de globos con mensajes por las bodas de plata, las rayuelas pintadas de amarillo, el bananero, las fiestas de fin de año, los álbumes de figuritas, las galletitas Manón, el guardapolvo turquesa, las estampillas, las tardes de lluvia con olor a tierra y el estallido de granizos en las ventanas, las rifas de tortas los viernes a la salida de clases, el mundial 78, una ciudad imaginaria, dibujada en hojas tamaño Rivadavia, el blaizer y la corbata, los libros forrados con papel afiche y plástico transparente, las témperas, los papelitos de colores, las lecciones orales, los compañeros nuevos, la muerte de algunos, el fatal 2 de abril de 1982, los cuentos de Quiroga y Cortázar, el aula que se llamaba "Bienvenidos", el esqueleto Pancho, el escudo con las manos sosteniendo una antorcha frente al sol, los frascos con bichos que se guardaban en el "Bienvenidos", el regreso de la democracia, el sorteo del servicio militar, los mapas desflecados de la mapoteca, el buffet, los que se olvidaban el poema de memoria en el acto, las fotos de promoción, las insufribles clases de gimnasia, los machetes, los quinchos estudiantiles, el viaje a Bariloche, el baile de Egresados en el Sierras Hotel, el último antes de ser cerrado, y terminar en ruinas...
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En 1984, tras haber cumplido mi ciclo escolar por casi todas las aulas del Colegio Nacional, decidí estudiar arquitectura y al saberlo, mi primera maestra jardinera la Señorita Azucena me regaló el tablero de dibujo.
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Me recibí, el colegio cambió de edificio y nombre, renovó su cuerpo docente pero su antigua sede continuó albergando actividades educativas.
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Veinticinco años más tarde, he vuelto a cruzar el zaguán querido para comprobar que el roble ya no alfombra con sus hojas los contornos del mástil, que los espacios que protegían a niños felices jugando a ser mayores, ahora son ocupados por adolescentes malhumorados y aburridos, a los que, por esas cosas del argumento existencial, hoy me toca darles clase...
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-Buenas Tardes chicos, entre estas cuatro paredes, yo supe ser un pingüino de cuadrillé naranja...
. Si pudiera… . besaría las mejillas de Judy Garland (solo por su melancolía hacia Kansas). . Le alcanzaría … algún diamante genuino a Marilyn. . Le enjugaría las lágrimas a Vivian (para que no coma raíces, ni espere tranvías). . Creo que hasta podría interceder para que Rita no sea abofeteada, (al fin y al cabo valía la pena una culpa por ese guante). . Pero… no hay tinta que redima a las heroínas de su inevitable destino de celuloide. .
Para recoger la vasura no se necesita ir a Córdoba ni a Alta Gracia para cortar los yuyos tampoco porque los yuyos están acá y las máquinas también para comprar los alimentos tampoco porque tenemos muchos negocios y para andar en bici no porque acá hay espacio suficiente para andar.
(LOS SOFISTAS DE UNA ESCUELA TÉCNICA).
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La lámpara tiene una base de hieso...
(LOS MATERIALES SEGÚN LA IÉSICA).
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El impacto tecnológico es un choque entre dos autos.
(LA TECNOLOGÍA AVANZA A LOS GOLPES).
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Si es preciso contar con un salto natural o artificial para mi en lo natural, el sol y el artificial la bombita.
(DESVARÍOS DE UN TRADUCTOR ON LINE).
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El nombre con su entorno y transformaciones realizo el arbol en papel, en madera y en leña, y también... ...se los puede volver a usar en otros ogjetos.
(LA INOBJETABLE LEVEDAD DEL IPEM).
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¿Qué es un ión? Es un objeto del tocadisco.
(LOS ÁTOMOS SON COMO UN WINCO).
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Porque la estructura muscular del átomo...
(LA FÍSICA HACE FIERROS EN LA ESCUELA).
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Y… eso, se mide con un altúmetro.
(ALTA PRECISIÓN EN LAS MEDIDAS).
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Fueron necesarios miles de años para pasar del barco a remo a la calavera.
(LA EVOLUCIÓN TIENE CARA DE PIRATA).
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Sí el átomo está formado por el coso del centro… El núcleo. Sí y alrededor, le giran… ¿cómo se llaman los chabones esos que le dan vuelta?
Me envuelve y los envuelve, pues un rayo ha atravesado el cielo y la nube se atomiza blanca, muy blanca.
Siento el frío del espacio geometrizado por el granito gris y la bóveda transparente de un corredor, que me deja ver las ramas secas de los árboles.
Pero… y este espacio abarrotado de muebles tan familiares: la vitrina rayada por el polvo, el escritorio de nogal oscuro y perfumado…
Algunas columnas soportan el otro cielo, el de las convenciones, pero ya no están las costillas de pinotea ni las tejuelas coloradas, ahora se comba en una claraboya y desnuda la telaraña eléctrica de la tormenta desatada.
Gris, muy gris, todo.
Los rostros conocidos, los de aquella fotografía antigua, que me legaron Arlequines, el sabor de las ciruelas pasas y el recuerdo temprano de una mecedora Thonet oscilando en la penumbra de una siesta me contemplaron con tristeza.
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-Pero… ¿qué han hecho…?
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Descolgaron la araña de caireles.
Arrancaron las ventanas con visillos.
Derribaron la chimenea de ladrillos y piedras.
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-Pero… ¿qué han hecho…?
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Las puertas se abren, ellos se toman de la mano y el sol devora la tempestad tras los cerros.
El carruaje ha llegado y los Green parten por el camino de entrada, pero ya no hay barro, ni la creciente se adivina, ni el arco tiende su pacto tras la barranca…
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Y hubo un trueno, un trueno que me despertó del viaje.
¿Dónde estaría ese espacio blanco?
Lo hallé esa misma tarde, alguien, ignorando mi sueño, mi pre-historia, las nostalgias heredadas, llamó a mi puerta con una invitación:
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- Están construyendo el nuevo casco de la Estancia Dos Ríos, vamos a verlo. - Pero… parte de la historia de mi familia se inició ahí, justo donde nace el Xanaes. - Sí...? Bueno... la antigua casona fue demolida.
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Y la creciente contenida, desbordó los ríos que se juntan al pie de las barrancas porque un círculo de muchos años finalmente se cerraba bajo esos escombros.
